EL VIAJE QUE LE CAMBIO LA VIDA.

He conseguido unos abonos para la fase final de la Copa del Rey de baloncesto. No creo que montarse una función con cuatro negros y un par de elefantes puedan superar el placer de comprar algo en la reventa. La selva de diferenciar al timador del resto. Arriesgarte a perderlo todo y a quedarte sin los dramáticos partidos de cuartos. Decidir sobre la marcha, paladear en silencio la recompensa del esfuerzo y alardear después en público del trofeo. El año que viene a lo mejor también me voy a Africa con Adrien Brody, pero este mes de febrero me quedo en Madrid.

LA HORA DEL TÉ.

Ahora Nacho toma té y está suscrito a La Razón, que se devora con entusiasmo después de la infusión de las cinco. Las canciones siempre dicen lo que quieren. Por eso cuando Nacho Vegas abre el concierto en el Jovellanos del sábado pasado con "La Plaza de la Soledá" y le dedica el único bis con "El angel Simón" a su madre, los gestos dicen lo mismo que indican las palabras y no hace falta diferenciar entre el autor o el personaje ni hacerse pajas dialécticas para entenderlo. Que no me lo puedo imaginar con esos trajes tan horteras las veinticuatro horas ni haciendo la compra. Y que las gafas no protegen necesariamente la mirada del artista del sol. La ceguera, la de los que no quieran verlo y se ofusquen en razones inverosímiles para fusilar su último disco. O le reprochen que haya dejado las drogas o perdonado a su padre o a su último rollo y el cambio de su discurso obedezca a una necesidad que no tenga nada que ver con él.

NECESITO QUE VUELVAN YA.

No soy tan mayor. Antes abrías una página y los elementos ermegentes tenían el mismo denominador común. Ya podías navegar hacia la red de politonos que a la página de la seguridad social, en ambos casos, aquello era una lluvia de estrellas, explícale a tu madre cómo tenías que quitarte de encima las tías en pelotas y las ofertas para trincar dinero fácil. Ahora que cierras una pestaña y te espera el último espoiler que te arruine el día y la mayoría de mis páginas favoritas abren todas con lo mismo, echo de menos las tías en bolas y las webcams. Las páginas con el careto del que piso por primera vez el casino virtual y se hizo rico. El mismo que en otra página parecida te lo cuenta en primera persona y se sincera para que tú hagas lo mismo. Mira que hay politonos y putas en la red. Pues ahora, nada de nada. La peña ha cambiado. Ya nadie quiere ver la mona de Paris Hilton en el cumpleaños de su prima ni conocer a cuatro cachondas que están ansiosas por tomar algo informal contigo. Sólo quedan ojos para lo mismo.

AGUA PARA CRISTINA.

En días como estos, lo único que se me ocurre es hacerme con un camión cistierna y mandarle a Cristina Teva un poquito de agua, que aquí nos obra, y algunas pastillas potabilizadoras, y que mande a tomar por el culo tanto sacrificio y tanta campaña promoviendo el ahorro, nada como sentirte limpio, una duchita de vez en cuando y a darle a los dientes después de cada comida.

DETENER EL TIEMPO.

Si es que las oportunidades como ésta hay que cogerlas al vuelo. Cuando el jueves vi en San Mamés la posibilidad de tomar ventaja en la eliminatoria y Barral tuvo el 0-1 en sus botas, en el instante que transcurrió entre su disparo y el rechace del portero debí de hacer caso a aquel impulso gilipollas y dar rienda suelta a mis deseos, por mí y por todos mis compañeros, liarme la cazadora a la cabeza y probar a detener eternamente el tiempo. No me digas. A veces es tan fácil ser féliz que da miedo de pensarlo. Hubiera preferido imaginarme mis cenizas y las de Barral esparcidas por el area pequeña que comprar en ppv el partido de ayer en Getafe para terminar viendo ésto.

DOBLE V, HIELO Y LIMON.

El panegírico y un documental de Oliver Stone revisando tu obra. No se me ocurre peor forma de despedirte. Televisión Española también lo entendió así y quiso despedir a George W. Bush sucediendo las interminables secuencias de Obama paseando por las calles de Washington con una película sobre las andanzas del anterior presidente que revisaba sus primeros pasos en la vida para tratar de comprender los últimos tropiezos. Todo muy poético y muy introspectivo, en la linea de las últimas de Batman. Si no fuera porque la carrera de Oliver Stone en los últimos veinte años tampoco se diferencia demasiado de la de W. y a falta de haber sido capaz de amañar unas elecciones y provocar una nueva guerra, el hombre tampoco da una a derechas. Esta última, efectivamente, era también una mierda. No basta con cascarte una peli así sobre Bush para decir que es buena.

Cada criatura es hija de su tiempo y aquí hay peña que ha sufrido la presencia en el poder de Bush más que nadie. El penúltimo mérito del ex-presidente es precisamente ése. Un documental tan malo, un director de saldo y miles de víctimas que a partir de mañana por la mañana van a llenar los centros de salud de la seguridad social reclamado lo suyo, la pensión por daños colaterales y un nuevo entretenimiento.

PARPAYUELA.

Debo de haber contraido alguna promesa cuya fecha exacta no recuerdo. Es una promesa pretender esconderme detrás de una razón y dejar que sea ella quien se encargue de facilitarme mis caprichos, suministrarme el género y cargar con el muerto de justificar mis debilidades y mis vicios. Que acabe en mi estantería todo lo que escribe Ray Loriga, por ejemplo. Y no molestarme en tomar posiciones que me hagan perder el tiempo. Que para eso la tengo a ella. Media docena de libros más tarde, sólo mi razón espera la obra maestra que la permita hacerse un hueco y desaparecer para siempre.

SWEET LOU.

Hoy he visto a Louis Bullock cargarse él sólo a Unicaja con una segunda parte impresionante. Lo que era habitual hace un par de años hoy es noticia y dentro de muy poco formará parte de un recuerdo colectivo al que seguro que acudiré puntualmente cada vez que me quiera lamentar después de cada derrota por no haber sido capaz de aislar el momento y contemplarlo detenidamente, un Partagas 898, contener el aliento, respirar fuerte y prolongar las exhibiciones como ésta, cada vez menos, que aun nos quedan por ver.

LA QUINTA TEMPORADA DE LOST: QUE NO TE LA CUENTEN.

A estas alturas ya no debe de quedar nadie que no lo sepa. El día 21 de este mes empieza la quinta temporada de LOST. Que no sepa eso, quiero decir, lo necesario, y lo prescindible que se podía haber ahorrado de saber y que no le aporta nada a lo que viene. Para alguien a quien el p2p y las descargas le sudan abundantemente la polla todo este rollo nuevo que ha parido la nueva generación de adictos a las series (ya sé que podría ser peor) y que responde al nombre de espolier es una gran putada. Empecé a ver la cuarta temporada sin ignorar el desenlace y con todas las respuestas a las incógnitas que planteaba la anterior desfilando juntas a tomar por el culo. Un día un link me llevó a otro y éste me mostró una foto del famoso ataud. Por no hablar del carguero, de la conversación telefónica de Desmond o de las movidas de Hurley, Sayid o Jin. No estoy dispuesto a que una de las grandes series de todos los tiempos se reduzca a un puñado de preguntas o a que las respuestas imprevistas a esas dudas me priven del placer de alimentar nuevas incógnitas que ningún espoiler tenga la generosidad de explicar. Si Lost ha sido capaz de sobrevivir y superarse a sí misma y a su éxito, a la complacencia tamprosa de tanta devoción incondicional y a una cuarta temporada, para qué nos vamos a engañar, bastante floja, no sé por qué yo no podría hacer lo mismo.

FINALMENTE, NANÍN.

Esos ojos no mienten. Tony Soprano hubiera dejado menos rastro. Le hubiera pagado un viaje a la Guayana a Nanin y nadie hubiera sabido jamás de su existencia. Ahora no sé si es peor que todo haya salido finalmente a la luz. Que Nanin haya podido ir a la Guayana pa nada. O que la historia se termine dándose un carpetazo al asunto con este nombre.

UNA RAZON CUALQUIERA PARA EXISTIR.

Todo tiene siempre una explicación y el universo esta construido tan de puta madre que lo que parece un disparate a veces no lo es tanto y si hay un orden supremo éste es el encargado de regir el orden de las cosas, la dirección de los detalles más insignificantes y encontrar sentido a la razón que necesita rebotar consecutivamente en cuatro paredes antes de colarse por el agujero o se ocupa de buscarle un sitio en el cosmos al abominable careto de Micky Rourke. Y eso, aunque para ello haya que hacer desfilar puntualmente en una ceremonia, todas juntas, en ese dia y a esa misma hora, a medio palmo de distancia, a un centenar de tías buenas y a Rachel Griffiths.

UNA ALFOMBRA LARGA Y ROJA.

Cuando alguien dijo que las ramas no le dejaban ver el bosque posiblemente estaba pensando en esto. En la cita periódica con la ceremonia de los Globos de Oro y en el compromiso de tener que asumir a la media hora de emisión la pobreza de sus conclusiones. No necesito verla entera, claro. Que de los premios y de los pronósticos y de esas quinielas que seguro que voy a palmar, nada de nada. Ahora que no me digas que Drew Barrymore no se ha vuelto a operar, ha tenido un ictus o ambas cosas. Micky Rourke, también. Que Robert Downey Jr. se ha vuelto a meter. O que Kate Winslet esta fabulosa. El problema de que todas las ediciones se parezcan tanto conduce a la confusión de meter a todos en el mismo saco y castigar a los justos que no han probado el vino en su vida por todos estos pecadores adictos a la silicona a quienes cincuenta años más tarde ni siquiera se les pasara por la cabeza hacer votos de arrepentimiento para desmarcarse del resto. Los Ashton Kutcher del futuro tienen hoy seis años y no se imaginan saliendo con la hija de Bruce Willis. Aun es pronto. Que vayan en cualquier caso todos juntos por la sombra.

YO FRACASÉ EN EL SPORTING.

Hay otras muchas listas. Pero no todas están en Rockdelux. Una de mis páginas favoritas, YO JUGUÉ EN EL SPORTING, por ejemplo, termina el día 18 de este mes de escoger el once ideal para elegir a los jugadores más decepcionantes de todos los tiempos en la historia del club. Una página sobre los desheredados es en sí un homenaje al fracaso y al amanecer de cada día. Victor Manuel se afana en explicar bien la diferencia y que nadie confunda los conceptos. Las diferencias son siempre estados de ánimo. Yo sé perfectamente lo que es una decepción y no me cuesta trabajo distinguir un paquete de un fraude. Pero cuando voto no tengo demasiado claro si me pueden las ganas de cebarme con la historia y procurar que no caigan en el olvido la pifia o el error mayúsculo y aplazar al futuro perfecto todas mis decepciones. Voto con el corazón cuando recuerdo a Tocornal subiéndose las medias después de cagarla frente al Barca. O cuando ojeo las alineaciones de los noventa y veo siempre en la defensa el mismo nombre de Pablo que se repite. Dudo que en la historia del futbol hubiera peores porteros que Isidro o Rodri y en cambio tengo muy claro que lo que me decepcionaron estos dos y la nada es lo mismo.

Para todos los que ya pasamos de los treinta y vivimos el traspaso de Quini, la desilusión llegaba siempre en el mes de diciembre cuando aquellos delanteros centros empezaban a ser cuestionados. Un equipo de decepciones en este Sporting jugaría siempre con diez tíos en punta: Rinaldi, Savic, Wilmar Cabrera, Gomes, Scotto, Luna, Kucharski, Kamatcho, Da Silva y Calandria.

LO MEJOR SIEMPRE ES RELATIVO.

Necesitaría haber escuchado todos los discos al menos cincuenta veces. No habría ido a trabajar ni un día. Tampoco habría tenido tiempo para comer ni para dormir y por supuesto habría necesitado de la ayuda de otra persona para alimentarme y no perder ni un segundo por descarga. Ese es el motivo (no haber hecho escrupulosamente todo eso) por el que la lista anual que periódicamente remito a Rockdelux es siempre una mierda: -01- Mejor álbum internacional: PORTISHEAD ("Third") -02- Mejor álbum nacional: SR.CHINARRO ("Ronronenado") -03- Mejor canción internacional: "Soul on fire" (SPIRITUALIZED) -04- Mejor canción nacional: "Fondo de armario" (LOS PUNSETES) -18- Mejor película: THIS IS ENGLAND (Shane Meadows)...Hace tiempo que odio los conciertos y que mi concepto de los dj dejó de interesar a nadie.

HACE MUCHO TIEMPO...
Me ha parecido ver a Eloy Azorín disfrazado de caballero medieval en una promo de la tele. La cercanía que me sugieren las series y las películas españolas a veces me da risa. Las históricas, por ejemplo. Que se encuentran con el inconveniente de colocar en el reparto al vecino del quinto izquierda o al panadero de Aida y pretenden hacerte creer que cualquiera de tus contemporaneos se puede meter en ese papel que perfectamente podías haber interpretado tú mismo, por qué no, dando vida a cualquiera de tus antepasados. La furgoneta con matrícula de Burgos o el chascarrillo fácil gusta mucho a la gente, que hubo una temporada que quiso identificarse con Emilio Aragón y tirarse a su cuñada. Pero el resultado, en estos casos, la verdad es que suele acabar como el rosario de la aurora. La proximidad en la reconstrucción histórica suele ser enemigo de la veracidad y la distancia intermedia entre dos momentos cualesquiera del pasado es la misma que hay entre un militar bosnio retirado y Alatriste e inversamente proporcional al número de años. Se nos da mejor la transición o la posguerra, claro, que la revolución industrial o el reinado de Felipe II, donde cuesta más encajar a los de Animalario o buscarle a la trama su momento guarro. Eloy Azorín encaja en la función teatral de fin de curso, todos pedo disfrazados, metiéndose mano, o en la cabalgata de mi pueblo. Todo lo demás, un caballero rosacruz o el lugarteniente del Ché, es el cuento de Erase una vez el hombre.

LA SEMANA SANTA COMIENZA EN EL POLI DE LA ESCUELA.

Desde que Oscar nos persigue en navidad con sus partidos uno tiene la sensación de que la semana santa se adelanta unos meses y la cuaresma adquiere una dimensión deportiva que cambia las procesiones y los pasos por los polideportivos. No entiendo esa obstinación en humillarse, la verdad. Es tiempo de sacrificarse y callar, de arrugar la nariz y sufrir las agujetas en silencio y de pasarles la mano por la espalda a los chavales. Entre eso y que el domingo volví a La Cueva para ver el Piloñesa-Arguero hoy he vuelto a trabajar como si fuera Antonio Ferrandis.

VACACIONES DE NAVIDAD.

Quedamos para comer y ponernos al día. Las conversaciones del trabajo siempre llevan la misma deriva y se terminan hablando de las vacaciones. Y aquí se lleva la palma Javi, que por lo visto lleva descansado más de 50 días en lo que va de año. Vicente comentó que llevaba sin trabajar desde el 19 de diciembre. Oscar lleva ya dos semanas por España. Javi aseguró a continuación que las suyas empezaron antes que las de Vicente y que también tuvo los guebos de cogerse el puente de la constitución y el de san josé. Nadie igualó la apuesta. Me quedó claro que aquí nadie da un palo al agua y que los palos que se sueltan de vez en cuando son perfectamente prescindibles. Ahora solo me falta escuchar, pensaba yo, que todos trabajen en la misma empresa, una de esas papeleras, y que el jefe que se toca las pelotas más que nadie tenga perilla y ojos claros, se pase la mañana contando chistes y se llame Rick Gervais.

EMPIEZO EL AÑO CON ALEGRIA.

Y no sé si esto será bueno. O un mal presagio del año que me espera. Levantarme con el estribillo de Los Calis en la cabeza, descargarme toda su discografía en una hora y abandonar en ese mismo tiempo todos los deseos con los que termine el 2.008, me importa una mierda quien saque disco o quien la palme, que lo verdaderamente importante sea poder llegar a los postres de la boda de quien sea, coger el micro por la fuerza y que nadie me impida cantar esta canción.