EN PAÑALES.

No ha durado un telediario. Tenía todas las papeletas para convertirse en un programa maldito y los padres soplapollas que participaron en el invento con la misma ilusión que aquéllos que se subieron una vez en la challenger deben de estar tirándose de los pelos. Ahora todas las asociaciones de menores y defensores de mil derechos me acaban de quitar la palabra de la boca y concluyen como yo, que una cosa era eso de los gallifantes y otra muy distinta todo este circo, que los padres son más gilipollas que los hijos y que si se quieren hacer famosos que se metan en GH o se vayan un par de años al espacio y nos dejen tranquilos.

UNA HISTORIA PARA LOS DIAS QUE VIENEN.

Me dice mi padre que ha conseguido movernos diez o doce asientos hacia la izquierda en la grada oeste y que me dé por contento. Hoy se había acercado a Gijón a cumplir con la liturgia habitual de solicitar el cambio de localidad. Que no es fácil, me dice. Yo ya lo sé. Me cuenta la historia de un abuelo a quien treinta años más tarde han conseguido juntar con sus dos nietos (o eso dicen en las oficinas, yo no me lo creo demasiado) y me emociono y pienso en una tragedia griega de tíos con barba, arrastrando sus cadenas por los bajos del campo, fundiéndose en un abrazo, ajenos a lo que pasa en el terreno de juego. Esto es el futbol, macho. Diez asientos a la izquierda. Pues vale.

YA ES NAVIDAD.

Acabo de leer que el Real Madrid (el de baloncesto,- aunque la verdad es que da practicamente lo mismo) ha fichado a Marko Jaric hasta el final de temporada. Hoy. El día de la lotería. El serbio era una jugador interesante hace 8 o 10 años, con esa altura y esa coordinación, cuando jugaba en Bolonia, llamaba la atención su capacidad para jugar como base y su visión de juego, que unido a su tiro exterior presagiaba que el hombre no iba a tener problemas en ganarse la vida. Todo ese tiempo más tarde, ganó suficientes títulos en Europa y emigró después a la NBA, donde me imaginó que se tuvo que forrar bien y (no importa la secuencia temporal de los hechos) conoció a su mujer, Adriana Lima. Ahora que todos los medios anuncian su llegada a España, ninguno pasa por alto su palmares y su matrimonio, creo que salpicado por algún escándalo confuso, que nunca se confirmó, de malos tratos. Pero tampoco se explica suficientemente sobre eso de que el tío es un buen gandul, no escatiman palabras por disimular lo que pensamos muchos, o que su triunfo aquí o en Lima parece complicado.

Y EL GOBIERNO NIEGA TODO CONOCIMIENTO.

1. Las películas o las series. Te gustan o no te gustan. Como todo. Hay tías que no te gustan mucho al principio, pero luego sí. O como los guisantes. Que necesitas veintipico años para cogerles el gusto. No me quiero ni pensar lo que supondría tener que esperar tanto tiempo para calibrar el gusto y valorar en su justa medida cada cosa. Veintipico años. Reducir la esfera de tonalidades mejora el espíritu crítico y evita perderse en el camino con zarandajas. Hasta ahora, claro. Gustan o no gustan. Así de fácil. Porque cuando se habla de paciencia, veintipico años, o se piden caridad o tolerancia para iluminar el tema estamos perdidos. Con cualquier cosa, claro, y con Fringe.

2. En los últimos años no se puede analizar el mundo de las series de TV sin detenerse en valorar un contexto nuevo surgido del mismo que todos celebrábamos hace entonces. Ése en el que la mayoría de las series de éxito se fueron terminado y sus creadores se someten ahora al difícil juicio de la revalida en la que se espera que puedan repetir la fórmula y demostrar que la casualidad no tuvo nada que ver con ellos. Aquí hay gente que se ha hecho un nombre y una cuenta corriente con muchos ceros y que parece que dispone de un crédito ilimitado que le permite plantarse con los piés en las mesas de los productores a los que ha convertido en ricos y vivir del cuento. Y ese crédito adquirido frente a la industria, que se sepa, no significa tener licencia para todo.

3. En Fringe no hay, como explica Casciari, dos etapas. Quiere verlas el creyente que no pierde el ánimo ni desespera frente a lo que se le pone delante: personajes planos, tramas inverosímiles, finales resueltos a la carrera y expectativas, que nunca se corresponden con nada de lo que uno ve, no recomendadas para mayores de doce años. Me gustan los comienzos de cada episodio y el personaje de Walter Bishop. Todo lo demás recuerda demasiado a cosas que ya he visto antes.

4. Utilizan sus nombres en la promoción y luego no saben como quitarselos de encima. Porque True Blood sería una serie estimable si no viniera apadrinada por Alan Ball. Y posiblemente llovieran recomendaciones de Fringe si el amigo de turno no te hubiera soplado antes lo de J.J.Abrams.

5. Fenómenos paranormales. El gobierno niega todo conocimiento. Hay un plan, como en aquélla, al que llaman patrón. Y personajes del mismo palo. El caso es que nadie quiere saber nada de Expediente X. Los que desprecian Fringe critican que se parece demasiado a aquélla. Y mira por donde, sus mismo seguidores, los de Fringe, también la odian.

PAPÁ.PIS.

Pasan los años y cambian los jugadores. Los nuevos llevan camisetas diferentes, cada vez más feas, con patrocinadores que antes tenían equipos distintos y entrenan antiguos enemigos. Gente veterana, con experiencia, que ya sabe bien de qué va el tema. Se despide a los paquetes y se fichan estrellas. Se despide a las estrellas y se reza para que los que antes eran paquetes vuelvan convertidos en libertadores, montados a caballo, enchufandolas desde ocho metros. Pero cada vez que llegamos a Vitoria, no sé cómo nos arreglamos, que ya podemos venir de ganar al camepón de europa, toma nota Messina, que siempre, siempre, siempre, nos hacemos pipí.

HALCON PALACE.

Así se llama. Está a cuatro kilómetros de Arriondas. En dirección al Fitu. Tienes que coger un cruce donde está señalizado a mano izquierda el pueblo de Cofiño. El sitio es inmejorable. El local y las vistas. La crisis le debe de haber pegado fuerte, hacía bastantes años que no iba, y apenas queda abierto un comedor, el bueno, con unas cristaleras muy luminosas desde donde se pueden ver hasta los Picos. El marketing tiene estas cosas. Durante muchos años su restaurante y el hotel fue refugio habitual de ingleses jubilados, a los que traían en ferry y se ponían de pote asturiano y de merluza hasta el culo. Dicen que el anterior dueño murió. Otros dice otras cosas. Pero aun tienen un menú del día espectacular por 15 euros.

TENEMOS CHICA NUEVA EN LA OFICINA.

Cada premio ilustra una injusticia. Cada nominación, un agravio. Multiplicas los premios por las nominaciones y ya puedes ir a juntar velas para ponerle a San Antonio, que no hay eternidad suficiente para dar una palmada en el hombro a tanto incomprendido. La de este mes tiene un rostro extraño. No se puede luchar contra el mundo. Por eso me olvido de que existen eso que llaman globos de oro y de que gente como James Cameron, Katheryn Bigelow o Ana Paquin pasaran por allí. Prefiero concentrarme en lo particular y olividarme de lo general. Que les aprovechen sus nominaciones. Denunciar al mundo la injusticia de quitarle a Elizabeth Moss el merito que parece que siempre se tienen que llevar las otras. Ya no se trata de otras series... Otras temporadas u otros géneros. Es que comparten despacho, coño.

CABO DE AÑO.

La memoria me trae recuerdos confusos y análisis parciales donde seguramente Fernando Martín aparece, por error, convertido en el mejor jugador de baloncesto de la historia. Él y aquel equipo que le acompañaba eran muy buenos. Casi tanto como él. Los mejores. Corrían el contraataque mejor que nadie y recuerdo que jugaban unos ataques perfectos que anticiparon bastantes años el que se iba a disputar después. No ha habido un base que dirigiera nunca el juego como lo hacía Corbalán ni americanos tan comprometidos con el equipo como entonces lo estaban Wayne Robinson y Brian Jackson, estoy seguro, quien se fue del equipo acusado de esconderse en la final de Atenas, después de completar un par de años inmaculados.

Posiblemente haya que pasar por allí en el momento adecuado. Que fue lo que hizo Fernando. Y todos los que lo recordamos estos días compartimos con él aquella época y tuvimos la fortuna de coincidir contextualmente en los mismos puntos. El baloncesto emergía con fuerza en España. Veinte años más tarde aun se sigue recordando su muerte como el aniversario de una generación a quien se le quedó por el camino uno de sus mitos. Y porque era un deportista único y excepcional.

CAUTION. PLOMO.

Cuatro imágenes. La de Ricardo Darín abandonando la cárcel. El chaval -Abel Ayala- contemplando la ciudad subido a caballo. Y otra vez él mismo, con el rostro lloroso en una estampa navideña, medio nevando, con las luces de las farolas y los escaparates detrás. Lo que había visto de El Baile de la Victoria en las cortinillas promocionales, debí sospecharlo, era lo mejor. Ya ni me acuerdo de la cuarta. Con siete u ocho más Trueba podría haber convertido su última película en un calendario fantástico para el 2.010 , de ésos para colgar en la pared de la cocina, pero se ha quedado, también en esto, a medio camino. Eso sí, el tío tiene por fin su película rarita, que supongo que era su objetivo cuando la rodó. Ahora quedará echarle la culpa a Skarmeta y a la taquilla. Un plomazo.

RÁPIDO. QUE SE MUERE.

Debería de ser más preciso Aute cuando habla y pronuncia titulares. Si la música que va a desaparecer, esa a la que se refiere, es la suya. O si es la suya y la de Loquillo. Y la de Rosarillo y todo el equipo. O si es la música en general. O es la industria musical, de la que casualmente los hay que son más parte que otros, el maná que en cinco años va a dejar de caer. Aun compro discos en la tienda y comparto en muchos puntos y comas la esencia victimista del mensaje. Pero cuando me quito el traje de vendedor de El Corte Inglés o de militante de la SGAE (los que le cobraron a Bisbal por el homenaje aquél al pobre niño y los que me sablearon impunemente en mi boda) me desparecen los prejuicios y me atrevo con lo que sea y voy con la segunda parte de la hipótesis. Por qué no son otros los que lo reivindican. Cuántos discos va a dejar Loquillo de vender. Sé que no tiene nada que ver. Pero, y si de verdad desapareciera?

HAY UNA MUJER EN ESPAÑA.

Una más. La última. Otra que se piensa haber dado carpetazo a treinta años de democracia y se relame con su imagen, paseando su espectro por la casa, follando metida en un ataud o entrevistada por Mercedes Milá, como una de las que recordaremos dentro de medio siglo cuando queramos analizar aquéllos años y alguien nos apunte al oido su nombre y sus andanzas. Que se ve a sí misma espectacular, con una oposición debajo de brazo y un futuro esplendoroso a la vuelta de la esquina, por haberse perdido miles de horas de televisión insustanciales que lo único que nos han aprendido (y eso lo saben ya hasta los más rezagados de la manada y ella se lo debe de haber perdido) es que ya no queda sitio para nadie y que ser más tonto no tiene porqué rentar más. La colaboración intermitente, el romance pactado y el desnudo ya no dan ni para pagar la entrada del piso. Ponte a trabajar, anda, y multiplícate por cero.

EL EJE DEL MAL.

Los pequeños detalles decidieron. La de veces que habré leido esto. La historia es un cúmulo (a su manera) de pequeños detalles. Ya que el tamaño es una apreciación muy subjetiva que impide que dos personas vean lo mismo cuando miran y que en el mismo nivel se puedan colocar, por ejemplo, el asesinato en Sarajevo del Archiduque de Austria y el penalti de Piqué a Cristiano en el derby del domingo. Nadie habla de las razones con más peso, la puntería de Ibrahimovic, de la pasividad en ataque del portugués o de los doscientos pases al contrario de Marcelo. Ayer era la duda en el area del Barca. Hoy son los punteros laser y las bandas organizadas que llegaron al partido (qué malotes) con el ánimo de reventarlo. Se consolarán Raul, que nadie se acordaba de él ayer, y Pellegrini, más cerca de las navidades. Que repitan el partido, hombre. Y que Irlanda, por qué no, vaya al Mundial.

TOY STORY.

Por dos muñecas como éstas llevo todo el fin de semana con bronca. Aparecieron sigilosamente, como Chuky, amenazando con apropiarse por la jeta todo el espacio de las estanterías. Pesan un guebo, son de cerámica, y mide cada una más de medio metro. No sé muy bien dónde las voy a poner.
Un saludo, por otra parte, a mis primos que me la regalaron.

CON ESTRELLA.

Se confirmó que los que se curran la Guía Michelín y reparten las estrellitas como si fueran los regalos de los reyes magos son los mismos tíos que nominan a los Oscar, los Globos de Oro (anda ya, la prensa extranjera de Hollywood) y dicen que a los AVN Awards, que no diferencian una película de Colin Farrell de un polvo de Alexis Texas y tratan todo el género, incluida la comida, como lo que es, puro negocio. Dicen que Asturias ya tiene su dos estrellas. Nacho Manzano estará contento. Las estrellas no creo que salgan gratis ni al establecimiento ni al cliente, que tendrá que pagarla por lo que vale. La última vez que estuve en Casa Marcial fue en la navidad de 2.007. Espero que con este empujón que les dan los de los oscar y los AVN aprovechen para tirar el tabique de detrás de la cuadra y agranden la idem, restringan las plazas del comedor y de paso prohiban fumar pitos y farias en un espacio tan pequeño como ése, donde comes y hueles la comida del vecino y puedes meterte, si te apetece, en la misma conversación. Un delirio.

ME GUSTA EL FUTBOL.

Acababa de sentarme a ver el Barca-Inter cuando Pique marca el 1-0. Son las 20:55. Y lo dejo. Noventa minutos en el Camp Nou, con esta gente trazando tiralineas y pases imposibles, con los comentarios exclusivos de Sergio Sauca soplándome el oido, son demasiado para el cuerpo.

EL LUGAR DE RAQUEL.

Hay un lugar en el mundo para todos. Lo pensaba cuando la veía dar vueltas como una peonza y esperaba que aquéllo dejara de rodar. A esta tía la han puesto hasta en el lateral derecho, despejando los corner de cabeza y pegada al poste, siguiendo al Atleti de Gil, presentando los informativos, disfrazada de Hallowen junto a Nico Abad en aquel programa tan gilipollas que dio paso a una nueva forma de hacer televisión. Esa misma que precedió a todos los prgramas estúpidos que le quedaban por ver. Los realities de Cuatro. Llegó a añorar los años en la alfombra roja de los Oscar. Siempre vendida. Ahora triunfa, a su manera, la nueva reina de la minoría irreductible fiel a Pekin Express y Ajuste de Cuentas, que ayer abría como presentadora el Festival Internacional de Cine de Gijón.

OPEN, PLEASE.

Todos los libros autobiográficos, sin excepción, interesan más por lo que provocan que por lo que simplemente cuentan. A fin de cuentas que Agassi pasara por la farmacia antes de los partidos era algo que todos podíamos sospechar. Yo conozco tíos de más de treinta años que no son capaces de ganar un grand slam, no restan tan rápido anticipándose al golpe de esa forma y, encima de todas las desgracias, ya no pueden siquiera salir dos noches seguidas de marcha. Entonces qué me estais contando. Por eso decía que el caso es que todos, desde los de Pilar Urbano a aquel relato entrañable que Julianín escribió sobre su madre Carnima Ordoñez, siempre el polvo que remueven una confesión o unas memorias no es comparable a la calidad literaria ni a las virtudes del autor. En el caso de Open, la de Agassi, algunos han querido ver incluso la quinta temporada de Lost y tirar de la cuerda para preguntarse qué habría pasado con mi vida en otro caso, culpando a Agassi de los pecados propios y haciéndole responsable de los males del mundo y del futuro que sus actos malignos consiguieron evitar. Sergi Bruguera reclama, por ejemplo, el oro de Atlanta ´96. Cuántos nos acordabamos todavía de su plata. Como si no fuera castigo suficiente la humillación pública y el arrepentimiento.

DEJAME CANTAR EL ALIRÓN.

Llevaba una semana entera pelándome contra el mundo. Empollándome la guía y los trucos del PES10 a ver si había forma humana de dar la cara en los partidos y mojarle la oreja por lo menos a uno o dos equipos. Pero nada. Cada partido era siempre la misma historia. Una semana soportando los comentarios tendenciosos de Carlos Martinez y Maldini (joder, hasta en la PS3!), los remates de cabeza de Zigic y a la delantera del Getafe, que al lado de mi pobre sistema defensivo parecían la naranja mecánica. Juro por dios que lo he probado todo. He removido en el banquillo, he repartido leña a diestro y siniestro y que ya no puedo más. Para empezar he bajado la dificultad al nvel alevín y voy a empezar la temporada ahora mismo, cuando me da la gana. Voy a hacer Pichichi a Barral. He comenzado metiéndole 4 al Atleti y estoy seguro de que una semana el Sporting será campeón de liga.

TODOS A LA CARCEL.

Daniel Monzón tiene que haber visto Prison Break. También se lo debe de haber pasado pipa viendo Con Air. Se imaginaba a Luis Tosar en el papel de Cirus el Virus y todo ese desfase en la carcel de Zamora y se rechupeteaba los dedos. Debió de adelantarse por unas décimas a León de Aranoa y a Zambrano, que son otros dos directores a los que también les pirra la temática yanki y las palomitas, y que hubieran dado un brazo por dirigir todo esto. Y se tropezó con una historia que le permitía la posibilidad de pasar por el pasapuré todo el asunto y dejar que esa misma historia quedara a un lado de lo que de verdad tenía intención seria de contar. Aquí no falta nadie. Sobresalen los apellidos con denominación de origen (Almansa y Utrilla son mis preferidos), el gigantón de Sama y Guelito, otro que llevaba años esperando la oportunidad de caracterizar a un chulo de putas encarcelado con acento mangui sudaca. No pasa una noche sin que me acueste y piense en los males del mundo y rece un padrenuestro por la franja de Gaza y los padres de Dafne Fernandez.

Y TÚ DE QUIÉN ERES?

Hace decadas tenías que ser de Anquetil o de Poulidor. No había otra. Si te gustaba el ciclismo, claro. Nadie te apuntaba con una pistola bajo la premisa de elegir o te sometía a un referendum continuado como éste. Aquéllo era otra cosa. La figura del antagonista es tan vieja que la historia de la humanidad podría reescribirse a través del testimonio de todos esos protagonistas que tuvieron la suerte de colocarse alguna vez en el lugar donde se disputaban la gracia de la peña. Anquetil o Poulidor. Lemond o Fignon. Pero también estaban Oasis y Blur. Y yo tenía un amigo que era de Alain Prost cuando todos eramos de Ayrton Senna.

Ahora que no hay sitio entre el Real Madrid y el Barca y los medios hablan de bipartidismo con tal de simplificar las cosas y no perderse en zarandajas, parece que se acaba el mundo y no tienes opinión si no te pronuncias sobre el debate que Antena 3 y Tele5 han lanzado ambiciosamente a los telespectadores. No me digas que hay que elegir entre Belen Esteban o Campanario.

LA VELADA DE LAS ILUSIONES.

Los Premios Ondas son esos que dan los de Prisa, no?- contestó el de Grao (Jose) , con otra pregunta, a la revelación que hizo Enrique, que no se qué coño esperaba que dijeramos, de que El Largero de José Ramón de la Morena se había hecho con uno de ellos, mira tú que proeza, y todos nos empezamos a reir. Estabamos en mi casa, haciendo un botellón. Los Ondas eran ya bastante conocidos, pero no lo suficiente. La calidad de los premiados puso luego los premios en su sitio y los que lo recibieron hace diez años posiblemente hubieran querido recibir la medalla de las Artes de Fran Rivera antes que coincidir en el palmarés con el último esbirro de moda o la pajita experimental que se les ha ocurrido este año a los de Cuatro. Que sí, hombre. Jorge Javier. La de la serie del Duque, Paula Vazquez y todoquisqui estaba en la fiesta. Los Ondas son una mierda. Lo dijo el de Grao. Yo ni quito ni pongo una letra a todo aquéllo.

VAMOS A JUGAR A OPERACIÓN.

En ese momento, hace años, en el que dejé de seguir Hospital Central, la serie abandonó el drama por la comedia y permitió que consiguiera el sueño de ejercer la medicina todo-quisqui. Todavía me tropiezo la serie sin querer, para eso vale la televisión de pago, que te la colocan como una piedra gigante en medio de la carretera, justo en la salida de la curva, esperando que te metas la torta y te asalten las reflexiones en voz alta sobre algunas de las razones que entonces me empujaron a dejar de verla.

Mis preferidas son estas dos:
-no soporto a los médicos que se plantan con los brazos en jarra delante del paciente. Eso o con los brazos cruzados, las manos en los bolsos o sin poder disimular que su trabajo como actores de la serie no les impide tener siempre algo útil que hacer, en lugar de limarse las uñas o pasar la tarde en la pelu.
-las apariencias importan. Por aquí han pasado médicos más o menos dignos. La deriva en las últimas temporadas es, en cualquier caso, peligrosa. Si Eloy Azorín, Ana Obregón, Pablo Carbonell o la Cerezuela pueden operar a corazón abierto, con los brazos en jarra, fumándose un celtas, nada impide que otros, Risto o Rafa Mora, en un futuro, lo hagan también.

DANIELIN YE UNU DE LOS NUESTROS.

Buena gente. Cercanos, entrañables, abiertos, un poco torpes pero directos. Desprendidos, orgullosos, preocupados por dejar que se vea rápido quién paga las rondas. Cariñosos, no escatiman muestras de afecto. Así somos los asturianos. Sencillos, buena gente. Amantes de lo nuestro. Y siempre dispuestos a no escatimar esfuerzos tontos por patrimonializar el primer resto, a miles de kilómetros del punto más próximo, de lo que pueda tener algo que ver con nosotros.

OS MIRO. CHAVALES.

Que yo recuerde, envejecer nunca fue sinónimo de hacerse más listo. Nadie dijo nunca que la edad y la inteligencia guardaran una relación proporcional que echara años encima y toneladas de sabiduría al que resistiera al paso del tiempo. Es verdad que periodicamente se empeñan en lastrar la juventud de penalidades y defectos porque, esa es otra, tampoco creo que tener menos de treinta años te capacite para otra cosa distinta que no sea salir diez días seguidos de marcha o hacer el test de cooper sin rechistar. Pero lo de los viejos es un tema superado que es aplicable indistintamente al jubilado pensionista que al que todavía ejerce su magisterio y se piensa ingenuamente que aun posee licencia para todo por el simple hecho de tener más de cincuenta años.

Me vale como ejemplo el de Mercedes Milá. Sus artes son bastante comunes. Cada año que cumple lo acompaña de un bagaje que ella piensa que es inconstatable, un lustro luchando contra el franquismo o decadas de resistencia por de la defensa de la libertad de expresión y los derechos humanos (en Madrid o en el Tibet, es lo mismo) y confunde su experiencia con la nuestra, como si al creerse más lista se pensara ingenuamente que todos los demás no tenemos memoria o somos tontos. Milá fue siempre insufrible. Hace 30 años tuvo gracia verla expresarse con aquel desparpajo que hoy la evolución del medio ha reducido a cenizas. Rodearla de la muchachada de GH, colocarla en la tesitura de entrevistar al sub-30 que adolece de todos los síntomas de su enfermedad juvenil ha podido ser una de las causas. No le he hecho ningún bien creerse más lista que Fran el de Barcarrota, Nicki o Dani Sucio. Ni pasarse asiduamente por el quirofano. Para quien recita la cantinela de lo bien que envejece esta mujer y lo sabia que es, que le aproveche. Salidas de tono, intransigencia, nepotismo. Todo lo que veo de ella estos meses me sugiere la misma canción. La única opinión que vale es ésta. Coño, la mía.

MANOS ARRIBA.

Cuesta hacerse un hueco en las noticias. Tienen que diagnosticarte un cancer en la carnicería o estafar millones de euros al país para poder contarlo. Ayer les hablaba a mis conocidos del notario de Torrevieja al que han pegado dos tiros en su oficina. Entraron a robar y al primer forcejeo se pusieron serios y le soplaron un cañonazo en el abdomen que le hizo desangrarse. Juan José Martinez Román se llamaba. Tenía 54 años y llevaba 20 de ejercicio. Los que escudriñan el escenario del crimen convertido en improvisado decorado del último vaquilla especulan con que se pudieron equivocar de víctima. Que solo había 400 euros en la caja fuerte. A estas alturas alguien debería de soplarles a estas lumbreras que de dinero efectivo, nada de nada. Por si aun queda por ahí algún atracador sediento de pasta. En las notarías todos los pagos se hacen mediante transferencias bancarias y cheques conformados. De nada.

ME PIRO, VAMPIRO.

A ver si voy a ser el único que cuando ve canturrear a Sookie Stackhouse mientras baja las escaleras de su casa no resopla o cabecea. Que prefiere tenerla entretenida en clases de natación o haciendo galletas en lugar de verla perder el tiempo con vampiros. Vampiros. Que no puedo con ella y que no la entiendo. Ni sus decisiones de arruinarse bien la vida con un tío que ronda los doscientos años (eso sí, buena gente) que apenas vive a media jornada y al que no puede dar el sol. Ni su lugar en una serie que apuesta a que su protagonista femenina sea también la más apestosa.

PIMIENTITOS RELLENOS.

Parece ser que es verdad. Que se llevan las pelis con mensaje y que nadie me había avisado. Al menos esta no se anda con chuflas sobre astronomía. Su director, Alberto Rodriguez, se ha hinchado a repetir entre las frases promocionales que lo que se puede apreciar en After es lo mal que sabe envejecer el treintañero español, que no ve nunca el momento de volver a casa y que busca cualquier excusa con tal de retrasar la toma de decisiones. A mí me corresponde siempre el dificil papel de colocar las frases en su sitio o de completar la etapa promocional desenmascarando las artimañas que solo buscan llevar la gente a pagar su entrada. Porque aquí no hay treintañeros. Están Tristán Ulloa y Willy Toledo, que rondan los 40. Pero que interpretan a personajes que no se representan más que a sí mismos. Buenos curros, sueldos que te cagas, fiestas privadas donde las tías se pasean medio desnudas y despertares a media mañana sin consciencia ni responsabilidad. Del peterpanismo, ni rastro. Hay más de aquéllos adoslescentes que hace quince años se tomaban copas en el Kronen que de los que me pueda tropezar los sábados. El mensaje es inquietante, en cualquier caso. Willy Toledo termina su historia balbuceando al auricular del teléfono después de una noche larga. Suena de fondo Micah P. Hinson. Un lujo. Y Tristán y La Perra no acaban mucho mejor.

UN DÍA DE ESOS.

Hay días en el año, uno de esos, en los que parece que nada puede salir mal. Media docena. Amanece muy fresco y a las dos horas ves que hace un tiempo de puta madre y que el sol calienta lo suficiente como para que no te puedas enfriar. Coges las chaqueta y te la pones por encima. Te das una vuelta. El rape está cojonudo en el Jolastoki. Vas camimando al campo. Son todos buenísimos, los de tu equipo, y le ponen ganas y parecen muy buena gente, los del contrario., que es el síntoma infalible para presagiar que algo marcha bien. El lateral derecho es una maquina. El que tira las faltas le pega como dios. Aunque pierdan, piensas convencido, esta gente se merece acabar la liga por arriba. Debajo de nosotros, claro, que es que somos buenísimos. A Preciado? Un monumento. Oye cómo juega el negro, te repites una y otra vez. Hay días como esos, media docena, en los que disfrutas viendo Estudio-Estadio y te ríes con lo que dicen Rivero y Pedrerol. Llego a casa al trote, pensando que aun me quedan otros cinco.

JUGÓN.

Hay una finísima relación entre los recuerdos y el tiempo. Hoy siento que he perdido la mayoría de aquéllos momentos ahora que me entero de que Andrés Montes ha muerto y de que su figura pertenece desde hace unas horas al mismo pasado en el que amontonaba hasta ahora sus recuerdos. Cientos de retransmisiones y un puñado de anécdotas que siempre tendré en mente cuando vea un partido o pise un restaurante. Queda su actitud frente a la cámara y su manera de ver la vida. La que deja con poco más de 50 años. No era tan mayor, pienso. Recuerdo sus apuntes desde el Polideportivo Magariños a mitad de los 80, sus viajes con el Madrid en Copa de Europa. Y sus retransmisiones de NBA, claro, con Daimiel, que le trajeron la popularidad y la gloria y le ocultaron el porvenir que le aguardaba esperando, tres años más tarde, con todas las facturas que su personalidad injustamente le iba a hacer pagar. Era un fantástico narrador y un pésimo comentarista. O al revés. No sé lo que vio en él La Sexta cuando lo fichó. Odiado y admirado a partes iguales, he leido esta mañana. He perdido momentos que hasta ahora mismo pensaba que ni siquiera me pertenecían. Y me siento además muy triste y tremendamente viejo.

EN LA LUNA DE VALENCIA.

Ya era hora. Una peli con mensaje. La gente explota de alegría. Amenabar me gustaba más cuando se esforzaba por parecer intrascendente y no trataba en sus películas de explicar con tanto boato dos mil años de historia o de aficionar al público a la astronomía o a las tareas con barro. Hypatia era una mujer con carácter, algo así como Maria Antonia Iglesias, que se hacía cruces cuando tenía que lidiar con cristianos, judios y paganos y nominaba, en semanas alternas, a unos y salvaba a otros, y sacaba tiempo además para turrar a sus esclavos y formular super-teorías. Para esto no hacía falta este tostón ni gastarse cincuenta millones de euros. Los que ya sabíamos eso de que la historia se repite, por eso mismo. Porque no necesitabamos de nadie para recordárnoslo. Y los otros, porque creo yo que pueden pasarse otros dos mil años esperando.

NOBILISIMO.

La grandeza de cualquier premio lo miden siempre la calidad de los competidores. No valen lo mismo los Tour de Indurain que los de Armstrong. Hasta ahí podíamos llegar. Por eso el Nobel que le han dado a Obama tiene tantísimo valor y puede estar el tío tan orgulloso, que cuando piense en los que se han quedado por el camino se le soltarán las lagrimas.

Yo tenía otros candidatos:

-Violeta Santander: la tía a la que zurraba su novio mientras el Profesor Neira intercedía en vano por evitarlo.
-Profesor Neira: pagó su valentía con una año en la cama y secuelas evidentes.
-Violeta Santander/Profesor Neira (ex-aequo): la candidatura conjunta, lo saben hasta los moros, divide siempre las opciones y provoca una diaspora de votos de la que probablemente Obama se haya beneficiado. No estaría mal ver a los tres juntos en una foto (a Violeta no le sienta mal el rimel negro y las doctor martins) escenificando la concordia de no poder evitar quererse todos tanto.
-Guti: ayer se soltó la lengua en el Marca: ser humano, futbolista y cristiano (por este orden) que todos estabamos esperando.
-Iker Casillas: un tío modesto y sanote que llegó hasta el final con opciones.
-Joan Laporta: mesías incomprendido.
-Pep Guardiola: es que no puedo hablar más claro ni más cauto.
-Laporta/Guardiola (ex-aequo): la candidatura conjunta, lo saben hasta los moros, bla, bla, bla. No me imagino, en cambio, a Laporta haciéndose una foto con el Profesor o con Obama. Acabarían a ostia limpia y tendrían que devolver el premio.

EL VERTEDERO DE SAO PAULO.

Estoy hasta el rabo de los criterios clasificatorios de los cds y dvds. De esos que te llevan a perder media hora en buscar uno concreto, ése mismo, el que nunca encuentras, porque el tío del café y la lumbrera más pérfida de la tienda han tenido la brillante idea de putearte y joderte bien la vida, que si no te has visto las de Bergman (por cierto, las del sueco son siempre las únicas clasificadas que se encuentran bien) y leido los libracos de Terenci Moix, qué vas a saber tú de los géneros ni de gaitas. Por qué vas a diferenciar un drama de una de suspense. O una bélica de una histórica. Sobre todo porque raro es que las de guerra no estén basadas en hechos reales. O las de suspense tengan, un poquito, algo de misterio o acción. Podría ser peor. En el Corte Inglés ordenan las novelas por editorial. Lo cual ya es la repolla. Con lo que deduces que a los grandes almacenes estos no les interesa una mierda venderte un libro. Hay casos difíciles. Parece que el soul no es música. Un día alguien abrirá en una estantería una etiqueta trasnochada de post-rock. En el FNAC de Bilbao los tenderos son unos vaguetes que además apenas ponen separadores con cada grupo. Buscate tú uno de Magnetic Fields. Una locura encontrar nada. Bastaba con que el orden alfabético nos echara una mano. Algunos se deben de creer Truffaut colocándolos. Cada vez que me paso me pongo del higadillo.

Y luego se quejan de que no venden. Anda y que os jodan bien.

CONEXIÓN ASTURIAS.

Supongo que toca recordar a Emilio Tamargo por todo lo que representó y no por lo que fue. A mí aun me quedan los rescoldos de aquélla prejubilación retardada donde confundía los ciclistas y luchaba contra el silencio, haciendo equilibrios por no quedarse callado y hablar del tiempo. En una etapa del Tour o en la visita del Papa a Covadonga. Sería injusto valorar su trayectoria por sus pifias junto a Angel Maria de Pablos y no detenerse en lo que hacen estos días los que le conocieron, su calidad humana y los guebos que tenía que ponerle para hablar bien del Sporting y disimular sus colores. Porque crecimos con el cuento de que no era del Oviedo. Pero todos lo sabíamos. Y ahora, con su muerte, la banda sonora de todos aquellos años donde compartía escenario con Maxi Alberto Rodriguez, José Luis López del Valle o Fernando Losada, todos nos sentimos un poco más viejos.

JESUS KNOWS ME.

No me puedo quitar de la cabeza la idea esa de que si a lo mejor me da por hacer el nota de aquí en adelante, pongamos diez o doce años, una semana o una noche, y lío una bien gorda, me cago por la pata en un autobús, le rompo la cara al alcalde inútil de pueblo, cruzo la frontera con una tonelada de farlopa o abuso reiteradamente de un parvulario entero, alguien pueda un buen día reclamar espontaneamente mi defensa y colgarse de la camisa una chapita como ésta.

DEJAR QUE ROBERT SMITH DESCANSE EN PAZ.

Igual que es imposible hacer una secuencia de acontecimientos y discernir si la gallina o el huevo llegaron primero, lo de la foto de las hijas y sus dramáticas consecuencias no responde necesariamente a este orden ni se explica en un proceso cualquiera causa-efecto. Todo es más complejo. Como la misma foto, los análisis posteriores sólo ocurrieron después por pura casualidad. Pero también pudieron haberse vomitado antes. Produce verguenza ajena escuchar a Pilar Cernuda o a Miguel Angel Rodriguez. Nada me sorprende en la puesta en escena de Losantos. Ni encuentro nada original en el discurso responsable de su demagógica majestad (Insustancial dixit) Jorge Javier Vazquez, pidiendo respeto a los medios (toma ya!!!¡¡¡) y exigiendo responsabilidades. Se ha repartido leña a diestro y siniestro y hasta Robert Smith o Tim Burton y los orcos de la tierra media se han encontrado a media tarde, sin quererlo, con una vela bien gorda en este funeral tan cutre. Todos han hablado porque han querido. Se visten de negro y se hacen fotos con famosos porque les da la gana. Son bien chungas, la verdad. Pero el problema bien gordo es de los que no tienen nada original que decir y calcan diariamente sus respuestas. No me quiero ni pensar lo que habrá dicho Enric Sopena.

PARADA Y FONDA.

Cerezo me ha ofrecido la opotunidad de conocer dos sitios que según me cuenta nadie debería dejar de pisar un sábado por la noche en Bilbao: La Antigua Cigarrería. Si lo que quieres es pagar tus 8 eurazos por una copa, eso sí, dicen, bien servida, como si volcar una botella requiriera de un master o de las manos de Enrique Moreno para hacerlo o necesitaras que no se desperdiciara ni una gota de la coca-cola para saborear bien el whisky. Y el Soho, claro. Donde sólo faltan los perros y los guardias con la porra. La gente celebra exultante haber conseguido entrar en un local tan de moda y te recibe tirándote la copa por la espalda. Y con la mejor música, oye, y la que no suena en ninguna parte: Shakira, Miguel Bosé y hasta Alejandro Sanz. Anda. Déjame que los apunte para la próxima.

ATRAPADO EN POZOBLANCO.

Telecinco ha recuperado esta semana uno de sus géneros preferidos. Coincidiendo con el nosecuántos aniversario de la muerte de Paquirri se ha currado unos especiales que ha procurado diferenciar de los de otras veces (no hay que olvidarse que la muerte de Paquirri está aun presente en la sociedad española y no porque su huella indeleble sea imposible de esquivar, sino porque cada quince días alguno de los especiales de la cadena amiga se encarga de recordárnoslo) pues eso, que ha buscado distinguir con una película que reproduce tan fielmente como le ha venido bien todos aquellos hechos.

Si en veinticinco años nadie hubiera recordado a Paquirri o se hubiera preguntado por su herencia, la cosa hubiera tenido su gracia. También la hubiera tenido si en todo este tiempo nadie hubiera visto en un plató de televisión a Barbara Rey. O no se hubieran emitido antes doscientos especiales como éste glosando las fechorías de Carmina Ordoñez. Todo revive momentos que recuerdas haber pasado antes. Como si la vida de Paquirri fuera un pozo inagotable de reflexiones (nadie se pregunto cómo puede ser que dos de sus hijos se llamen igual o si al cuarto pensaba llamarle Cayetano) o una asignatura obligatoria de la ESO.

Dando vueltas a la plaza. De la enfermería a la ambulancia. Atrapados en Pozoblanco durante veinticinco años creo que se llama la pelicula.

COMO DIOSES.

Escucho la versión oficial. La de las lesiones y otras catastrofes. El propio José Luis Saez iba predicándola a quien quisiera escucharla la mañana del sábado por las calles de Katowice. No me la creo. Ni esa ni otras. La de Katyn, por ejemplo. Hay que ver las que montaban los rusos. Ahora que apenas se acuerda nadie de la gloria del fin de semana comienzo a refrescar mi memoria para aportar lo que recuerdo de los últimos diez días y no quedar como un imbecil cuando pienso lo que pensaba precisamente de todos ellos hace bien poco.
Dia 1. 11.09.
Aquí en Varsovia la gente es bastante seria. Yo creo que es por el clima y todo esto que han pasado recientemente. La única broma en cincuenta años ha sido convertir el Palacio de la Cultura y la Ciencia que les dejó Stalin en una sala multicines y flanquearla con mega-hoteles de cuarenta plantas, un centro comercial y un Media-Markt. Todo al alcance de la mano capitalista.
Día 2. 12.09.
La impresiones de cualquier ciudad siempre las miden las expectativas. Varsovia tiene un buen pase. Recorremos la Ciudad Vieja y llegamos a la barbacana. Cuando entro en la casa de Maria Sklodowska Curie me pongo triste y contemplo las fotografías de los científicos con la canción de la Costa Brava metida en la cabeza. Luego me acuerdo de Algora. Y luego de que España juega a las 3. Me entero en el teletexo de que LLull se ha jugado la última posesión.

Día 3. 13.09.

Dicen que en España la gente está despepitada. Que Ramón Trecet era puro sollozo mientras culpaba a Scariolo de todos los males. También Juan Mora en el As. Y supongo que tododios. Que no esté en España no significa que no conozca a la peña. A mí el clan Saez-Scariolo me da mucha pereza. Con perspectiva, sólo extraña que tardaran tanto en juntarse o que los astros hayan impedido antes la conjunción. Mientras desayuno pienso que a quien prefiero de seleccionador (o de presidente de la FEB, qué más da) es a Briatore, que manda a sus coches estrellarse (qué poético) si hace falta y no disimula un apice de lo que va.
Hoy ha sido el día de la II Guerra Mundial: Museo del Levantamiento; Gueto de Varsovia; Monumento a la Insurección; Ulica Prozna; Jardines Sajones y soldado desconocido. Muy cerca del centro aun se pùeden ver parte del muro y algún edificio aun por demoler para convertir en un tele-kebab o un peep show.
Día 4. 14.09.
Ahora todos los periodistas tienen un blog. Apenas tienen tiempo para informar y pierden lo que no les queda en menudencias. Lo que se lleva ahora es quitar hierro a cualquier asunto y enfocar el destino fatídico del universo con ligereza. Todos hablan de los trenes de aquí. Del frio que hace (mentira). Y de la comida de Polonia. Y lo hacen de los kebab y los Mcdonald pero apenas leo nada sobre lo bien que se come en este país. Llevo cuatro días consecutivos haciéndolo de puta madre. Aunque ya intuyo que no volveré a probar unos pierogi en bastantes años. Llego a Cracovia al medio día. España empieza a reaccionar.
Día 5. 15.09.
Todo el mundo habla inglés mejor que yo. Hasta los rosquilleros me parece que poseen un acento más depurado y que se sorprenden cuando inicias una conversación y a medio camino tienes que abandonar las palabras por los gestos. Hoy me he comido a las 7 unas costillas que estaban buenísimas mientras en la tele repasaban los goles de la jornada en la liga española de futbol. Volvía de ver las minas de sal de Wielijcka. Comprendes que la felicidad no entiende de espacio ni de tiempo.

Día 6. 16.09.

Cracovia está bien. Pero si no me voy en un par de días no voy a tener para pagar tanto ambar. La plaza del Mercado recuerda a la de la Ciudad Vieja en Praga y su castillo al de Wavel. Hemos entrado en una Notaría. Gasol se ha merendado a Gortat y Lampe y Polonia ha dicho adios a su torneo. La gente no va a dejar de cenar aquí por esto. En cambio yo me he asegurado ver los cuartos.
Día 7. 17.09.
Camino de Auschwitz nos han puesto un documental en el autobús que te aturde para cuando te bajas y llegas a la entrada. Es verdad, impresiona más lo que aun se conserva de Birkenau. La simpleza del mal viene representada a veces con formas así de primitivas, unos cuantos establos para caballos y unas vías de tren, que no necesitan ningún decorado artificial para resultar más siniestras. Nos hemos dado un buen madrugón. He coincidido desayunando con el tío de Oscar (Tendero, no Schindler) y hemos partido a Katowice. Escucho La Bien Querida en el MP3.

Día 8. 18.09

Algún día habrá un acta fundacional que nos aglutine a todos. Nos reuniremos cada año y recordaremos nuestras penas. Huespedes del System Premium de Katowice nos llamaremos. Alguien hará la broma del tamaño de las habitaciones. Otros contarán las peripecias del taxi para llegar allí. El barullo del hall. La fiestuqui final de los franceses, tomandose copas a las 5 de la mañana del lunes. Hoy me ha llegado el correo de Rumbo pidiendo mi opinión. Encarecidamente, amigos míos, no os preocupeis, que os la voy a enviar.

Día 9. 19.09.

Tengo en la habitación de al lado a Gorka Arrinda. Puedo asegurar que no vio la segunda semifinal porque se estaba alisando el pelo en la habitación del hotel. Los famosillos que hay por aquí, dice mi santa, son de poco pelo. Hablamos dos minutos con Melchor Miralles. Me cruzo con Epi camino del servicio. La gente está confiada en que Grecia no va a dar mucha guerra. Me desgañito gritando. Llull! Llull! Llull! Cuando Eslovenia sale a hacer la ronda de calentamiento tengo el mismo cuerpo que si hubiera venido hasta esta ciudad tan triste atado a unos grilletes, caminando.

Día 10. 20.09 .

Se repite el tópicazo muchas veces. Pero la repetición no convierte en verdad lo que sólo el tiempo se encargará de poner en su sitio. Lo que ha hecho esta selección de baloncesto es irrepetible. Ya nadie (creo que ni Trecet) se acuerda de la madre de Scariolo. Tododios tiene las claves de la resurección y cree tener respuestas para lo que me parece inexplicable. Hace una semana Nenad Krstic parecía Lew Alcindor. A la salida del pabellón llamo a casa esperando encontrar un nivel de euforia parecido. Todos están durmiendo. Somos campeones.
Día 11. 21.09.
Viajamos a las 6:25. Calderón va en el mismo vuelo. También Alvaro Paricio. En España está lloviendo. Relaño se ha acostado cachondo pensando en que nadie le va a copiar su portada. El As recuerda que Cristiano Ronaldo va lanzado al Pichichi.

CACHONDO. CHONDO-CHONDO.

Acabo de llegar de Katowice. Llego a casa, está lloviendo a mares. Deshago la maleta y echo un vistazo rápido a cuatro cosas para asegurarme de que no ha pasado el tiempo y el país sigue en el mismo punto cachondo en el que lo dejé.

VAN LOS REFUERZOS.

Siempre hay motivos para ser optimistas. No tengo confianza en los rivales y no se puede jugar peor son mis razones de hoy favoritas. La hemos pasado putas para ganar a los ingleses. No va más. En cualquier caso yo me piro a Polonia mañana. Que se quiten los paquetes de Mumbru o Cabezas. Llegan refuerzos.

LA CANCIÓN DEL VERANO.

Parece ser que el mundo se ha ido llenando poco a poco de bolsas. Que sin darnos cuenta hemos ido acumulando tal cantidad de mierda que ya no hay forma humana de librarse de ella. Y que las bolsas esas, las que dan en los hiper, son malísimas, que una vez que te las llevas para casa no se deshace de ellas ni dios, que son indestructibles, pero de verdad, y que con los millones que van desfilando por las cajas se podrían haber llenado ya varios planetas y amenazan la supervivencia misma de la especie. Y esto que yo mismo había oido ya hace años, el mismo discurso pero con algún arreglo de cuerda detrás, es lo que viene sonando en las últimas semanas. Y como lo del calentamiento de los polos debe de ser irreversible pues parece que aun anidan esperanzas para lo otro, crear mala conciencia entre los que se presumen responsables de todo y llenar los bolsillos de los fabricantes que ya tengan la maquinaria a punto.

Hacía decadas que se sabía lo de estas bolsas, pero no hubo tiempo. No estaba entre mis planes ponerme a fabricarlas. No había canción del verano y han encontrado a última hora una cojonuda. Pesada y pegadiza. Como las de Georgie Damm.

VESTIDO PARA MATAR.

El diablo existe y cuando tiene tiempo se acerca a Prado del Rey y viste a Sergio Sauca, harto de que en TVE nadie de los informativos se ocupe de él y campa a sus anchas, combinando rayas y cuadros y colores imposibles y convirtiendo al presentador de deportes del telediario en un personaje de Barrio Sesamo. Es más facil pensar esto, que la mano del diablo está detrás, que conformarse con la explicación más simple. Que nadie se ocupa de Sauca y le dejan vestirse como quiere.

YO TAMBIÉN ME LAS PILLO.

Resacón en Las Vegas no es la puta mierda que su título podría hacer pensar. La verdad es que no está mal. Tampoco una obra maestra, aunque seguro que a finales de año esta es la típica peli que a los críticos, admiradores de Kim-Ki-Duk y Todd Solondz, les gusta incluir entre sus preferencias para tirarse el rollete ese guay y dárselas de enrollados, que a ellos también les molan las pelis intrascendentes y que con una historia tan tonta y cachonda como ésta, piensan ellos, tambíen hay mimbres para destrozar a todos los directores que, como Todd Pihillips, no han podido hacerlo antes. La distancia entre la mediocridad y la excelencia no debería de ser tan tenue. Todos deberíamos de contribuir por cavar una zanja más amplia y aprovechar para tirar al hoyo a los que tuvieron la ocurrencia de distribuirla con un título tan gilipollas. Los mismo que antes hicieron lo mismo con Viaje de Pirados o Dos colgaos muy fumaos. Y consideraron que American Pie debería de quedar tal que así.

DEFINITIVAMENTE. SÍ.

Flipé con Whatever. También lo hice la primera vez que escuché Slide Away y Champagne Supernova. Y todavia hoy soy incapaz de escuchar Don´t look back in anger sin pensar en lo capullo que es Noel Gallagher o en lo bien que compone el muy cabrón. Luego también lo hice, por razones muy distintas, cuando sus circunstancias parieron trabajosamente todos los demás discos, los posteriores al segundo, que es donde yo creo que comenzó la cuesta, y me enteré que a Liam algún hollygan le había partido la luna del coche con una piedra en un semáforo, conocí de sus separaciones, sus reencuentros y me harté de esperar que sus biorritmos se sincronizaran para regresar al primer punto de partida, donde por supuesto nunca volvieron ni tuvieron intención. Pero tuvieron su cosa, sí. Fueron grandes. Todo lo que los medios quisieron. Llenaron portadas del NME y del Melody Maker y anticiparon pretenciosamente la moda de temporada en cada video-clip (se dice así) con aquellas gafas de sol o los chandal retro de adidas, que causaron furor entre los que aspiraban a ser tan garrulos como ellos.

Qué más da si Noel lo deja. O si a lo mejor se separan. Hace más de diez años que nadie echa cuentas de volver a la veintena para volver a sus conciertos. Yo perdí mi reloj en uno de ellos.

HASTA EL RABO DE LARS VON TRIER.

De sus mensajes visionarios y su cine para entendidos. De sus putas campañas de promoción, siempre las mismas. De los enunciados con los que todos los presentadores de telediario nos avanzan el contenido de su última película. De esa manía de reducir el asunto a media docena de provocaciones y a continuar proponiendo como transgesores clichés que hace años que se venden en el todo a cien de todos los mercadillos, una teta de perfil, un polvete fingido, la duda de si entró o no el rabo que aparece en penumbra en aquella escena tan buena. Estoy hasta el rabo de Von Trier. De escuchar siempre las mismas memeces cada vez que el danés se acerca a las pantallas. Y de comenzar septiembre ojeando la cartelera y no saber con que quedarme. Si con el Anticristo del factotum. O la última (otra que tiene delito) de Isabel Coixet.