REGRESO A PALOMEQUE.

Es el mejor sitio de Zaragoza. Es verdad que es casi el único que conozco, pero adivino algo místico en la casualidad que me hizo llegar allí. En el Palomeque he visto de todo. Perdí a mi familia en un accidente de avión y me hicieron internacional, marqué dos goles en la final de aquel mundial y se me apareció Jesucristo mientras cenaba para convertir en un somontano muy bueno aquel vinejo. El jueves espero pasarme otra vez por allí.

QUERIDA MAMA.

Lo dice uno de esos colaboradores maricas de por la tarde. Que Bardem es el mejor actor del mundo, creo que esas fueron sus palabras exactas para referirse a él, que es una opinión que comparte más gente del negocio, qué mal suena esto último, como por ejemplo Sharon Stone, insiste el marica. Luego todos pasan a hablar de Sharon Stone y de la suerte que tiene por haber coincidido con ella (no sé para qué, la verdad) y la contrarreplica a la primera proclama devuelve un intercambio de chismes donde el cine se diluye entre el ultimo lifting de Travolta y el vestido verde de aquella actriz. Cualquier popularización tiene su primera respuesta en los platós de televisión y en la posibilidad de permitir que todo dios opine de lo que menos sepa y pretenda aparentar lo contrario y nos haga pasar a todos por idiotas. Qué importa, al lado de los inicios de Bardem o la acompañante de George Clooney, todo lo demás. Que la gala haya vuelto a ser un coñazo, que los tiempo muertos en Madrid fueran más coñazo todavía y nos hicieran esperar con impaciencia otra vez la gala, temerosos de que presentando algún premio hiciera aparición Corbacho, del brazo de Sharon Stone, Coronado o cualquiera de estos gilipollas que se creen tan ingeniosos y no tienen ni media ostia, Piedrahita, Veiga o Muñoz de Mesa.

LA NIÑA Y LA BESTIA.

Igual que en los últimos diez años, como cada semana previa en la que lo que toca es hartarse a escuchar pronósticos y premios seguros a quien acierte las cinco categorias principales, ya le he mandado a Oscar mi quiniela. A mi amigo, quiero decir. Comenzamos apostándonos lo que no teníamos y ahora nos lo tomamos con más ligereza, al menos yo, acostumbrado a perder casi siempre, que solo me queda la distancia para contemplar con cierta suficiencia tanto fallo, apuestas arriegadas que me llevaron terraplen abajo, junto a Sofia Coppola, Ang Lee o Clin Eastwood, que un día cambié la pasión por la lógica y a ésta por los blogs de apuestas donde suelen hilar bastante más fino.

Ya era demasiado tarde. Suele pasar que las películas candidatas llegan a los cines después que mi quiniela y no tengo posibilidades de enmendar a nadie. Pero he visto estos dos días a dos de las favoritas: No es país para viejos y Juno. Me esperaba eso mismo, cada una en su genero. Los hermanos Coen llevaban mucho tiempo sembrando dudas y engordando su filmografía de cosas mediocres. Así que muchos ya pensabamos que este momento nunca llegaría. Como no he leido el libro no tengo la posibilidad de quejarme al apuntador por esa puta manía de no saber hacer coincidir mi universo emocional con el que esta gente tiene en su cabeza. Y para Juno será el mejor guión original. Es lo que también dicen los blogs.

PREMIOS PARA TODOS.

La historia consiste en repartir premios para todos y que nadie se quede con las ganas de celebrarlo como dios manda, montarse una fiesta con media docena de brasileñas y pasar el rato. La industria se alimenta de autocomplacencia y necesita de galas anuales para reivindicarse. Y el resto, al tiempo que maldecimos la industria, repartimos los premios como nos da la gana, sin galas y sin fiestas.

Toca hablar de los Oscar. Por eso, me voy a adelantar y reconocer el talento a quienes primero se lo merecen.

-pelicula: cum stained casting couch 6 (hay muchas más series que también se lo merecían).
-director: Manuel Ferrara (el año de los alumnos aventajados: Surewood, Everhard, Voyeur, el futuro está asegurado).
-estudio: red light district (lo suyo es persistencia).
-actriz: Velicity Von (mérito de Jules Jordan), por Breast Worship.
-secundaria: Delilah Strong (su madre estaría orgullosa).
-revelación: Jenny Hendrix (aprende rapido).
-nacional: Rebeca Linares (no hay competencia, haciendo las americas).
-serie: feedin´frenzy (conserva toda su frescura).
-europea: melissa lauren (vive le france).

-regreso: dora venter (treinta y tantos).

ZETA, VIDAL Y GUNDISALVO.

Pasmao estoy. Que los directores de campaña dirán lo que quieran, pero dudo que sea bueno que el gesto de marras no pueda transmitirme otras sensaciones, digo yo, un lider victorioso, por ejemplo, un carisma iniguanable que cuando se coloque el indice sobre la ceja haga temblar Europa hasta la altura del Caucaso y que todos se jiñen de pensar en las fechorías que es capaz de hacer. Me perdí el momento exacto en el que la historia comenzó a escribirse así y chorradas parecidas fueran capaces de marcar el paso. Haciendo memoria, sólo soy capaz de recordar citas aisladas, alguna impronta banal, a Ronaldinho aterrizando en Barcelona, aquel vuelo planeador de Alonso, la facha amenazante de Nacho Vidal o las celebraciones de Amavisca. Supongo que el gesto del presidente debería de servir ahora para convertir retroactivamente en santos a todos los que hiceron el imbecil y condujeron entonces a una legión de admiradores enloquecidos detrás suyo, levantando el índice, el rabo o escupiendo media docena de veces al cielo para recojer los japos. O no. A lo mejor, los imbeciles son otros, los que se empeñan en igualar el rasero a la altura del tobillo y que todos, sin excepción, dominemos el idioma de los futbolistas, los actores porno y los políticos, todo el país.

LA VERDAD ESTABA ALLÍ AFUERA.
En ese fuego a discreción de insultos, tacos y sucesos para-escatológicos, sólo la santa inquisición o Franco le hubieran salvado el culo a Hank. Ese es el gran problema de series como éstas, que aparecen cincuenta años tarde, cuando a todo el mundo se le ha pasado la resaca y esta harto de follar y no hay droga que sin una receta no se pueda pillar en cualquier quiosco, camino del curro. Hace veinte años que la gente no se separa, ahora directamente ya evita el papeleo. El consumo de drogas y sexo se autodefine como responsable. Y ya no quedan escritores que puedan vivir sin trabajar, sin arrimar un poco el hombro, que eso de tirarse el folio está muy bien, pero sólo los fines de semana.
En este contexto, cuesta separar Californication de series históricas como Los Tudor, Roma o Cuéntame. Y la cara de David Duchovny va irremediablemente unida a la de Mulder, claro, como la decima temporada que nunca llegó, cuando el agente de FBI se pasó al burladero y empezó a utilizar el careto para ligar. Su ausencia de modernidad la suple su revisionismo histórico de una época y un lugar. Pero casi me alegro de que haya acabado. Esperando el fin, me he tragado todos sus capítulos, y sé lo que me digo.

HENRY FELGUEROSO ENTRA EN CAMPAÑA.

De las campañas electorales me quedo con esa habilidad que tienen los políticos de convertir en chiste lo más serio y de hacer del problema más trascendente el mayor de los cachondeos. Gracias a eso uno se puede echar unas risas escuchando a Serrat cantarle a la alegría de vivir en el vergel del treintayuno y cobrar puntualmente el canón sin cagarse en su puta madre, que tampoco es incompatible con lo primero, o asistir perplejo al desfile de caras conocidas presentando públicamente su candidatura al arte del cazo, y a ver quién de vosotros, en los próximos cuatro años, trinca más. Mal te veo, Fran Perea. El problema es que mientras los rostros de los candidatos se renuevan y pocos políticos sobreviven trincando más de una decada con dignidad, nadie se acuerda ya de Almunia o Trillo, la plantilla de acompañantes apenas hace un hueco por el que entrar y compartir beneficios entre la masa social, lo que convierte definitivamente a esta figura, la del socio personalista por colateralidad sobrevenida, en una bicoca. Entonces, Henry Felgueroso entra en campaña.

LA COPA (y III): OPERACION GUATEQUE.

Si no me caía bien Petrovic, no sé por qué tendrían que hacerlo Rudy Fernandez o Ricki Rubio. Son las cosas del deporte. O les amas o te tocan los guebos cada vez que reciben el balón y la clavan. Porque el odio es producto de eso mismo, claro, de su calidad y su genio, de ese material que impide que puedas odiar a Vidal o a Popovic, a todos los aficionados rivales les encantan, y en cambio te lleva a padecer del higado con esos dos. Dicen que parecen yugoslavos, no se esconden, no les tiembla el pulso y muy pocas veces fallan o repiten error. Ayer dieron la razón a los pronósticos. No hacía falta ser muy listo para adivinar quién se llevaría la copa, cinco días antes de que empezara. Si hasta Trecet lo pronosticó en su blog. Sabía que no tendrían problemas con el Pamesa, que tumbarían lastimosamente al Madrid y que haría falta algo improbable, asistir a un milagro, cinco triples de Teletovic o o algo así, para evitar que Rudy levantara la copa. Todo estaba escrito.

Han sido cuatro día muy chulos. Y si la ACB no lo remedia y cambia el sistema de asignación de entradas, no habrá año próximo, ni lustro ni decada, y de aquí hasta el siglo que viene.

LA COPA (II): DE REPENTE, SONSECA.

Hay que ver la cara de gilipollas que se te queda cuando tu equipo pierde de esta manera, ahora me toca a mí, dice el tío, todos se miran entre sí con gesto de asombro, sale a la cancha decidido, en dos segundos ya coge la posición, rebotea, finta media docena de veces en el poste, se cuelga del aro y mete los tiros libres decisivos después de forzar un par de mandarinas a la estrella rival. El partido está igualado pero a él no le tiembla el pulso, le da igual no haber metido una en seis años, enfrentarse a sus ex-compañeros y que el lastre de vago y paquete que arrastra le impida levantar los dos pies a la vez o tenga que jugar con una mano a la espalda. No es Jordan, Jabbar ni Rudy. Quien pensaba que así fuera a decidirse todo. Y no será porque no me autoavisé. De repente, Edu Hernandez Sonseca.

LA COPA (I): PROLOGO

Tengo mi abono entre la charanga del Pamesa y los Berserkers. Ahora ya no hay Ultrasur ni viaja el recordado Ochaita con el equipo, todo se ha vuelto muy pacífico y las aficiones se lo pasan teta, bailan alguna de David Civera y se abrazan y hasta se dan besos en la boca. Hasta que juega el Madrid. A mi lado se sientan cuatro tíos con camisetas del Tau (uno que lleva una bufanda al cuello me recuerda a Beramendi) que sufren más que yo cada canasta y llaman hijoputa a Bullock, todas las canastas con falta, dicen, y mantas a todos los demás. Escucho el Madridsta el que no bote y los mismos grandes éxitos de siempre. Eso de la confraternización es lo que me esperaba. Una patraña.

La cosa está entre Rudy y Bullock. Marc Gasol va a tener que verlo como todos los que se quedaron sin entrada o no pudieron pescar ayer en la reventa. Alguien apareció con una pancarta que criticaba a la ACB por el precio de los abonos. Ya hay que tener ganas de cargar con ella, habiendo pillado antes la entrada, claro, y encima subirla con aquel calor. Ganaron los favoritos. Pero el Akasvayu dio bastante más guerra que el Pamesa. Y la diferencia en estos torneos, lo dicen los expertos, la miden los esfuerzos.

Hoy, lo siento, pero creo que toca perder.

MARCHANDO LA VARIANTE.

Por mí se pueden ir metiendo la variante por el culete. Respóndele a un niño de seis años que se la comprarás mañana cuando te pida la PS3 hoy y entenderás cómo me siento. Y eso que el niño no entiende de licitaciones ni de comidas de inauguración o promesas políticas ni se ha tenido que comer el tramito de los cojones las mismas veces que yo. En el mejor de los casos, para el 2011 estaremos todos muertos, algún golpe masivo de calor o un tsunami entrando por Pría. Y mira que Ridley Scott ya hablaba que para entonces viajaríamos todos sin tocar el suelo, con chupas de cuero en una oscuridad eterna en la que las cajeras del super y la mitad de los policias, replicantes, serían robots. Y claro, quien dice dos años luego son seis. Y donde escribía licitación hablaba de poner en marcha aquella idea que un día se escapó río abajo. Lo dicho. Por el culete.

EL TRASPASO: LAS LUCES

Se olvidan de los verdaderos beneficiados del traspaso, esos que ahora ya pueden respirar tranquilos. Olvídate del juego interior de los Lakers o de los problemas salariales y la enésima reconstrucción de los otros. Pau Gasol tiene motivos para estar contento. Pero a ver quién me devuelve a mí todo el tedio que me dejé viendo a Memphis, cuántos minutos de la basura juntos, la de cantidad de partidos de mierda que gracias a los programadores de sogecable hubo que soportar. Parece que ahora ya se puede decir sin tapujos. Ya no hay un movil comercial que se lo impida. Adios a la remontada imposible, a la indolencia de Stromile Swift, los ganchitos de Lorenzen Wright. Qué fue de Earl Watson, de Batiste, de Giriceck, de Gooden o de aquellos saldos que aparecían siempre en el mes de marzo a competir por ver quién tiraba más. Adios a Memphis. Mejor cinco años que no una docena. A ver quién hubiera aguantado la retirada de Gasol con esa camiseta. Y los programadores, erre que erre, dale con el interés general. Pero nadie habla de esto y me jode. Todos nos quemamos un poco en Memphis y en Los Angeles se vivirá mejor.

VAYA TELA, CATINZANO.

Todo bien por Lisboa. En los repasos siempre prevalece lo anecdótico sobre lo esencial. Lo he comprobado estos días cuando mi santa habla con sus amistades y prescinde de los detalles que aparecen en cualquier guía, la Plaza Luis de Camoes o la penúltima gárgola de Belem que me moría por fotografiar, y va directa al grano. El caso es que haciendo tiempo en el aeropuerto nos tropezamos con Camacho (el entrenador), Bernardino León (el secretario de estado de exteriores) y también con Jaime Cantizano (el presentador, dicho esto con esa mayúscula que alcance a expresar toda su grandiosidad) recien llegado de pasar una noche loca de carnavales, con unas camperas a la altura de la espinilla y unas gafas de cristal ahumado que estaban pensadas para no verle bien y que lo que conseguían, como suele pasar en estos casos, es el efecto contrario, imposible no ser visto. Estaba sentado haciendo que leía el último (eso creo) de Boris Izaguirre y tenía la piel del mismo color naranja que la de Monica Cruz. O eso, o como decía mi santa, que alguien embarcaba de los carnavales sin posarse el disfraz de Cantizano. O que dejate que sus intervenciones en el programa de los viernes, me quedaría más tranquilo, no las hace el pobre disfrazado, como todos pensabamos, el cardigan, los pantalones entallados y la americana brillante de maricón. Vaya tela, Catinzano. Eras un tío con ambiciones y te has convertido en un disfraz.

GOYAZOS.

Con el conocimiento y la tortura de haberme tragado la gala entera, voy a tratar de aportar mis sabias reflexiones al eterno debate de por qué el cine español es tan malo, qué pinta Aznar en todo esto, qué podemos hacer con los premios y, en definitiva, hacia dónde vaciar, llegado el momento, debidamente el cargador.

-Corbacho y el ardor. Lo de las segundas partes no era una frase hecha. Tampoco lo del todo por la pasta. Economizar gastos y buscar mejores contratos sería una buena forma de empezar a administrar el muerto. La continuación lógica (si esto no lo arregla Corbacho) es que la entrega se haga como dios manda, o sea, por correo certificado UPS, en previsión de que vuelvan Resines o Concha Velasco, y que dejen de dar la murga.

-Justicia Poética. Iba a desfogarme pasara lo que pasara, que de eso se trata, para eso están los premios y se toman decisiones. No es coherente recibir una docena de premios y luego que la mejor película sea otra. Si lo que procuraban era relanzar la carrera comercial de LA SOLEDAD me parto de la risa.

-Me aburro, mama. Se buscan fórmulas alternativas para espectadores inquietos, hartos del pim, pam, pum de siempre y se asume el riesgo de que empresas millonarias sean negocios frívolos en manos de voluntarios sociales y agitadores de masas. Qué queremos? Repartir ostias con la cara del otro y que paguen la broma siempre los mismos. No cuela lo de la función social, lo de la diferencia está requeteoido. No me creo que algunas de estas pelis tan malas representen tampoco esa inmensa minoría.

-Escotes. El de Najwa Nimri. A veces se empeñan en hacer desagradable lo evidente y necesitan que pasen un par de ediciones para enmendar el canalillo y hacerse un poco de justicia. Posaba ridícula. Coje con soltura el relevo de Verónica Sanchez. Un poco mejor, Belen Rueda. Monica Cruz estaba naranja. Dudo que Coronado vuelva a presentar un premio o que Alvaro de Luna se vea en otra como ésta. Lo de Landa podía haber tenido gracia. No hubo pegatinas ni hueco para montar la barricada. Alguien habló, por seguir en la onda, supongo, de la conferencia episcopal.

-El año que viene más, y peor, escotes imposibles y discursos a la altura. La misma de siempre. El pasado se invirtió la tendencia. La solución no era cosa de los cortometrajistas o de la Sardá. Echarle la culpa al entrenador es fácil. Y digo yo: por qué nadie se plantea estos mismos problemas en Camerún?

Y DOS.

Lo del Tomate es otra cosa. Sus dos últimos programas fueron un homenaje póstumo de gloria donde se procuro hacerles un sitio a casi todos. Por allí desfilaron los pelotas, los agradecidos, los damnificados que ahora respiran más tranquilos y hasta los compañeros con gana de destacar aunque sea en el cumpleaños, la boda o el entierro del vecino. Solo faltaban los jueces de este país que han alargado miserablemente la vida al asunto y han puesto en manos de otro el suministrar finalmente la cicuta. En cinco años se han reinterpretado las leyes, ya nadie tiene honor ni intimidad y ya puedes ponerle un tomate o una fresa en la cabeza del niño, que gracias a esta nueva y vanguardista justicia, llamarle hijoputa, cornudo o colgar una cámara en la ducha, un hijo secreto o esconderte debajo del colchón del prójimo (siempre que éste sea un personaje público, cuyo catalogo corresponde casualmente a los mismos jueces) te sale gratis. Preocupados en cargarle las culpas a Aznar, Rouco, el Rey o la Campanario, lo que se allí se celebraba era eso. Que en cinco años de delito continuado nadie haya terminado en la carcel, apenas media docena de condenas y a correr.