SALVA TELE 5. SALVA EL MUNDO.

El grado de importancia que uno concede a cada cosa siempre es relativo. A las decisiones de Martin Johnson como seleccionador o a lo que haga la audiencia con su capa esa importancia la concede quien valora en cada momento lo que eso representa, el juego a la mano o de delantera, el botón del mando a distancia. Por eso cada vez que escucho o leo sobre Julián Muñoz me suda la polla de pensar lo que significa para mí este tío y lo que tengo que decir sobre todos los que se afanan por hacer una cruzada sobre su última entrevista. Esa que a estas alturas ni tan siquiera sé si a lo mejor ya se ha hecho o si nunca tendrá lugar. Y pienso en mi abuela, a quien seguro que le hubiera gustado pasarse la noche del sábado escuchando al chorizo que un día se creyó que su envoltorio llevaba una etiqueta negra para diferenciarlo de todos los demás chorizos. Y valoro hipotéticamente el premio de su satisfacción y le concedo mayor importancia que las bravuconadas demagógicas sobre su condición de procesado, su botín, su novia y sobre la bolsa del combate que llueven de todas partes. Porque todo me importa una mierda. Lo que cobran él y los otros y las campañas infinitas por depurar de malos humos un ambiente que sólo yo decido a mi gusto cómo hacer.

UNA ECUACION DE SEGUNDO GRADO.

La carrera contra el tiempo se escribe a veces mediante cotas de improbabilidad y magnitudes tan dificiles de entender que los centímetros que separan a Martin Johnson de su paquete de delanteros serían la primera parte de una ecuación donde la variante a despejar hace tiempo que dejó de representarse con forma de equis y ahora todos buscan la manera de imaginársela, primero, y de ponerle cara, después. Entre Martin Johnson y Lawrence Dallaglio, por ejemplo, hay la misma distancia. Pareciera un problema de trenes que salen del mismo punto a la misma hora, de Inglaterra, a distinta velocidad. A ninguno de los dos les queda demasiado bien el traje. De la cabina de comentarista a la grada donde se sienta el seleccionador no hay espacio para trenes ni para meter al banquillo de suplentes, que incluso se podrían sentar juntos y ahorrar el espacio en Twickenham para ilustres. Hubo diferencia, en cambio, entre la manera de jugar de ambos y su carrera posterior a la retirada tiene sus propias incógnitas por resolver e invita a la reflexión a quienes se preguntan quién de los dos fue el primero en rechazar el cargo y quién cobra más y por qué, con otro problema de lógica. Cuál de los dos lo abandonará primero.

EGO TE ABSOLVO.

Hoy puedes pegarlas todas con la caña y ser el mayor paquete del circiuto. Tienes permiso para enredarte con la cortina de la ducha y caerte en el baño, tropezar con las escaleras del autobus, llegar tarde al partido de dobles y enseñarle el paquete a los argentinos delante de todo el mundo. Que ayer, joder Feli, eras el puto Ilie Nastase.

LISTAS DE EXITOS.

Nadie hace una lista para ordenar por criterios imbéciles las listas y ordenar las clasificaciones que ordenan a finales de año todo lo inclasificable según la conveniencia, los gustos o las otras listas donde alguna vez leyeron lo que tenían que clasificar. Todo el mundo clasifica. Pero todos terminan igual. El más elegante del año es siempre el Príncipe Felipe. Él y Carrascal. Javier Bardem siempre aparece entre los más sexys, dentro de una lista que no discierne entre lo sexy, lo ridídulo o lo miserable, y donde no veo, por ejemplo, a gente que tal vez lo mereciera más, como Carlos Bardem o Carrascal. Los artistas del año siempre provienen de las mismas multinacionales premiadas entre las que destacan siempre los mismos, algunos sacaron disco hace un año, otros hace tres. Ronaldo y Cassano son los más puteros. Pero no veo a mi vecino en la lista. Tampoco coincide ninguno de los elegidos con los míos. No sé quien es el Duque ni en qué siglo reinó. No he escuchado ni pienso hacerlo en la puta vida a Macaco o Nena Daconte. Y que no me hablen de Shakira, de Sergi Arola, de Manolo Escobar o de Ruiz Zafón. De acuerdo con los gustos y los colores. Pero aquí parece que todo el mundo viera la vida a través del mismo cristal.

EL DEPORTE EN ESPAÑA.

Y a Cassano yo no lo pondria de titular ni en un equipo de macarras vagos y borrachos, donde se acabaría haciendo a pulso un lugar al final del banquillo, desde donde chuparía marginación, rebeldía e incomprensión igual que si fuera el herore miliciano de todos los macarras, vagos y borrachos que encontrarían en él a una bandera. Su destino es ser siempre un elemento marginal. Para ser un vago y un macarra con clase la primera regla de oro es saber disimularlo y no cantar tus intenciones al autobús del equipo. Porque de lo contrario te conviertes en un jeta. Y en el equipo de los jetas seguro que los hay que no van explicando sus noches por ahí y tienen mas clase que tú y te quitan el puesto en el once. No hay ningun banquillo desde donde Cassano tenga esperanzas en la vida de ser titular. Porque, amigo mío, también los conozco mucho más puteros que tú.

LA UNIVERSIDAD EN ESPAÑA.

Me piro unos días de España y a la vuelta me encuentro que nada es comparable a lo que me dejo atrás. Que como aqui no se come en ninguna parte, dicen los que no se han pasado nunca por el bar de carretera donde voy todos los miercoles. Que cuesta pensar en otras excelencias académicas que no sean las nuestras. Y que nadie folla tanto como aquí. Y pienso en Cassano y en cómo explicar en cuatro lineas la diferencia entre un erasmus medio y un italiano de paso en el Madrid. Que no hace falta que el Lisbon Council me recuerde los cubatas que se bebe esta gente a diario. Que el propio informe parece hecho por becarios con gana de notoriedad. Solo los políticos o los Premios Principe de Asturias podrían ser capaces de confundir el Dyc con el Ballentines y el Ballentines con un gigante y media docena de molinos. Y eso es algo, por ejemplo, que nunca le pasaría a un Erasmus.

LUCAS PARA RATO.

No se puede hablar de una carrera en condiciones sin un buen padrino que te pague las copas y te aburra a caprichos. Y la de Juan Ramón Lucas es tan meteórica que uno tiene que rasgar los ojos y apretar bien el entrecejo si quiere concentrarse bien y no se la quiere perder, que en un par de meses lo tenemos sentado en el volante de Mclaren o haciendo de hombre anuncio y te preguntas si el fulano ese, el que antes llevaba gafas, es el mismo. Qué vale Diane Krugger al lado de este hombre, anunciando la moda de primavera de El Corte Inglés. Ni el mismisimo Bin Laden hubiera soñado apadrinar a un producto tan agradecido. Llega quince años tarde al Qué Apostamos. Pero aun le quedan otros quince para dar bien el coñazo con lo que sea que le regalen para pascua, la lancha motora o el matinal de antena 3.

LA LIGA DE NEYRO.

Aquella liga de Petrovic fue suya. Es verdad que en la segunda parte de aquel partido que se jugó en el Palau no se despegó la boca del silbato y cosió a faltas la defensa del Madrid, que se quedó sin jugadores y terminó el partido en cuadro, esperando el final. Pero tampoco creo que fuera para tanto. He visto el partido varias veces. Entonces Neyro se ganó una popularidad desmesurada. Aun no había realities ni proliferaban famosos de medio pelo como ahora que le disputaran el trono deportivo que entonces se forjó con dos guebazos. Recuerdo haber leido de sus amenazas, llamadas telefónicas a media noche (tampoco nadie había oido hablar de movistar) y salves patrióticas, arriba España, Neyro cabrón, Madrid campeón! con el que la gente cumplía penitencia. Supongo que esos mismos que perdieron el tiempo marcando el número de Neyro, finalmente se cansaron de hacerlo o se hicieron mayores o tuvieron hijos. O murieron intentándolo. Ayer leí en prensa la noticia de su muerte. El mismo día que nos enteramos que el padre de Chuso no pudo tampoco despertarse de la siesta. Dos infartos.

EL PAPEL DE MI VIDA.

No es la televisión, tío. Esto es la HBO. Que los americanos son la polla y lo han vuelto nuevamente a hacer. Aparece un negro y se abre el telón. Un negro que interpreta el papel de un negro que interpreta a un negro que hace las veces de un tío cualquiera de esos de color. El tío de color es eso, muchas cosas, parece majo, sincero, tiene una mirada clara, se le presumen intenciones buenas cuando abre la boca y bendice el pavo en el día de acción de gracias, primero delante de los padres de pega de la fulana de turno, que están encantadísimos. Luego, delante de todo el país. Michael Crichton debería de haber previsto que todo esto ocurriría antes de morirse. Todos fingen. Los congresistas y los votantes son figurantes del show que hace años tuvo a Truman de protagonista y ahora se ha buscado el rollo este de Luther King para firmar media docena de temporadas y hacer caja. Porque aquí se va a untar hasta el apuntador. Que se vayan haciendo sitio los patrocinadores y los guionistas de moda aporten su gramo de originalidad al invento. Puede que la realidad supere a veces la ficción. Pero seguro que la ficción que adelantan ahora resulta mucho más chula si me la venden luego en blue-ray.

INVIERTE Y GANA.

De todos los regalos posibles que tengo en la cabeza para regalarle a mi sobrino de seis meses y de los otros muchos que me han sugerido, la percha para ropita, la canastilla, el babero plastificado, el osito de suavitex o los dvd de pocoyo, sigo pensando que tal vez merezca la pena arriesgarse a un trauma por el camino y acercarme a felicitarle las fiestas con el White Chalk de PJ Harvey. Y ya tendrá tiempo de hacerse con la canastilla y los dvd o de descargarse luego (To bring my love es otra historia) todos los anteriores.

ALGUN DIA SERÁS HISTORIA.

Y esto no tiene nada que ver con un pronóstico. He visto esta historia cientos de veces y he sido testigo de su final, ésta me la conozco, que no necesito futurologos cenizos que me anticipen el futuro ni una bola para saber lo qué va a pasar la semana que viene. Recuerdo esos partidos en los que una diferencia de seis puntos al final de segundo cuarto luego se multiplica por dos o por tres. Y los rumores que colocan en la calle al entrenador de turno también me los conozco. Unas veces aceleran el proceso de despido y otras no. A veces se cumplen. Nadie habla de los que se quedan por el camino.

Joan Plaza será pronto historia del Madrid de baloncesto. Como Lolo Sainz, Imbroda o George Karl. Asumo el riesgo de que luego el tiempo no discierna sus méritos y sus errores y haga un juicio ponderado de su trabajo en algo más de dos años o, mucho peor, alguien llegue a compararle con Scariolo y se lamente de los equipos que tuvo a su cargo y que desperdició. Y he conocido tanta miseria y pasado tanta hambre que quienes piden su despido me dan risa. Plaza no va a entrenar eternamente al Real Madrid. Pero mientras tanto, que le dejen trabajar en paz.

NEXUS 7.

A veces el futuro puede ser más inquietante que cualquier novela de Philip K.Dick. Cuando se hablaba de la basta uniformización de la gente, de la deriva despersonalizada de la vida diaria o de la exclusión de su camino de sus valores de indentidad tradicionales, como la filiación o la familia, seguro que nadie pensaba que dentro de unos años muchas mujeres deambularan por el mundo como prototipos de la Tyrrel Corporation en busca de respuestas. Un poco más de votox, el último estiramiento facial, quiero verle la cara a mi creador, a la misma silicona madre que nos parió.

En la última de Diaz Yanes todo el elenco femenino protagonista parecen hermanas de verdad. Faltaba Nicole Kidman, a quien acaba de ver en un trailer. Un acierto del casting que se limitó a seguir el rastro del cirujano plástico que les puso labios a todas. La película y la digestión se me pasaron de un plumazo, por fortuna, reflexionando en silencio cosas como ésta.

LICENCIA PARA EQUIVOCARSE.

Apostar es gratis. Pero algunas equivocaciones deberían de tener un precio. Quién se fía ahora de los pronósticos que hablan de ganadores de división y finalistas de conferencia si hace un año fueron incapaces de intuir situaciones más evidentes. Cada año se repite la misma historia y sin embargo no falta nunca a estas alturas el espacio para las equivocaciones. Entonces era imposible que Boston llegara lejos en play-offs. Danny Ainge era un inútil y Kevin Garnett no tenía espíritu ganador. Ahora esos mismos que predicen una reedición de la última final entierran anticipadamente a Detroit, Dallas o San Antonio. Y lo hacen al unísono, como si no hubiera razones para discrepar de la nueva matedura de pata, no vaya a ser que alguien acierte y les ponga en evidencia.