DEJAR QUE ROBERT SMITH DESCANSE EN PAZ.

Igual que es imposible hacer una secuencia de acontecimientos y discernir si la gallina o el huevo llegaron primero, lo de la foto de las hijas y sus dramáticas consecuencias no responde necesariamente a este orden ni se explica en un proceso cualquiera causa-efecto. Todo es más complejo. Como la misma foto, los análisis posteriores sólo ocurrieron después por pura casualidad. Pero también pudieron haberse vomitado antes. Produce verguenza ajena escuchar a Pilar Cernuda o a Miguel Angel Rodriguez. Nada me sorprende en la puesta en escena de Losantos. Ni encuentro nada original en el discurso responsable de su demagógica majestad (Insustancial dixit) Jorge Javier Vazquez, pidiendo respeto a los medios (toma ya!!!¡¡¡) y exigiendo responsabilidades. Se ha repartido leña a diestro y siniestro y hasta Robert Smith o Tim Burton y los orcos de la tierra media se han encontrado a media tarde, sin quererlo, con una vela bien gorda en este funeral tan cutre. Todos han hablado porque han querido. Se visten de negro y se hacen fotos con famosos porque les da la gana. Son bien chungas, la verdad. Pero el problema bien gordo es de los que no tienen nada original que decir y calcan diariamente sus respuestas. No me quiero ni pensar lo que habrá dicho Enric Sopena.

PARADA Y FONDA.

Cerezo me ha ofrecido la opotunidad de conocer dos sitios que según me cuenta nadie debería dejar de pisar un sábado por la noche en Bilbao: La Antigua Cigarrería. Si lo que quieres es pagar tus 8 eurazos por una copa, eso sí, dicen, bien servida, como si volcar una botella requiriera de un master o de las manos de Enrique Moreno para hacerlo o necesitaras que no se desperdiciara ni una gota de la coca-cola para saborear bien el whisky. Y el Soho, claro. Donde sólo faltan los perros y los guardias con la porra. La gente celebra exultante haber conseguido entrar en un local tan de moda y te recibe tirándote la copa por la espalda. Y con la mejor música, oye, y la que no suena en ninguna parte: Shakira, Miguel Bosé y hasta Alejandro Sanz. Anda. Déjame que los apunte para la próxima.

ATRAPADO EN POZOBLANCO.

Telecinco ha recuperado esta semana uno de sus géneros preferidos. Coincidiendo con el nosecuántos aniversario de la muerte de Paquirri se ha currado unos especiales que ha procurado diferenciar de los de otras veces (no hay que olvidarse que la muerte de Paquirri está aun presente en la sociedad española y no porque su huella indeleble sea imposible de esquivar, sino porque cada quince días alguno de los especiales de la cadena amiga se encarga de recordárnoslo) pues eso, que ha buscado distinguir con una película que reproduce tan fielmente como le ha venido bien todos aquellos hechos.

Si en veinticinco años nadie hubiera recordado a Paquirri o se hubiera preguntado por su herencia, la cosa hubiera tenido su gracia. También la hubiera tenido si en todo este tiempo nadie hubiera visto en un plató de televisión a Barbara Rey. O no se hubieran emitido antes doscientos especiales como éste glosando las fechorías de Carmina Ordoñez. Todo revive momentos que recuerdas haber pasado antes. Como si la vida de Paquirri fuera un pozo inagotable de reflexiones (nadie se pregunto cómo puede ser que dos de sus hijos se llamen igual o si al cuarto pensaba llamarle Cayetano) o una asignatura obligatoria de la ESO.

Dando vueltas a la plaza. De la enfermería a la ambulancia. Atrapados en Pozoblanco durante veinticinco años creo que se llama la pelicula.

COMO DIOSES.

Escucho la versión oficial. La de las lesiones y otras catastrofes. El propio José Luis Saez iba predicándola a quien quisiera escucharla la mañana del sábado por las calles de Katowice. No me la creo. Ni esa ni otras. La de Katyn, por ejemplo. Hay que ver las que montaban los rusos. Ahora que apenas se acuerda nadie de la gloria del fin de semana comienzo a refrescar mi memoria para aportar lo que recuerdo de los últimos diez días y no quedar como un imbecil cuando pienso lo que pensaba precisamente de todos ellos hace bien poco.
Dia 1. 11.09.
Aquí en Varsovia la gente es bastante seria. Yo creo que es por el clima y todo esto que han pasado recientemente. La única broma en cincuenta años ha sido convertir el Palacio de la Cultura y la Ciencia que les dejó Stalin en una sala multicines y flanquearla con mega-hoteles de cuarenta plantas, un centro comercial y un Media-Markt. Todo al alcance de la mano capitalista.
Día 2. 12.09.
La impresiones de cualquier ciudad siempre las miden las expectativas. Varsovia tiene un buen pase. Recorremos la Ciudad Vieja y llegamos a la barbacana. Cuando entro en la casa de Maria Sklodowska Curie me pongo triste y contemplo las fotografías de los científicos con la canción de la Costa Brava metida en la cabeza. Luego me acuerdo de Algora. Y luego de que España juega a las 3. Me entero en el teletexo de que LLull se ha jugado la última posesión.

Día 3. 13.09.

Dicen que en España la gente está despepitada. Que Ramón Trecet era puro sollozo mientras culpaba a Scariolo de todos los males. También Juan Mora en el As. Y supongo que tododios. Que no esté en España no significa que no conozca a la peña. A mí el clan Saez-Scariolo me da mucha pereza. Con perspectiva, sólo extraña que tardaran tanto en juntarse o que los astros hayan impedido antes la conjunción. Mientras desayuno pienso que a quien prefiero de seleccionador (o de presidente de la FEB, qué más da) es a Briatore, que manda a sus coches estrellarse (qué poético) si hace falta y no disimula un apice de lo que va.
Hoy ha sido el día de la II Guerra Mundial: Museo del Levantamiento; Gueto de Varsovia; Monumento a la Insurección; Ulica Prozna; Jardines Sajones y soldado desconocido. Muy cerca del centro aun se pùeden ver parte del muro y algún edificio aun por demoler para convertir en un tele-kebab o un peep show.
Día 4. 14.09.
Ahora todos los periodistas tienen un blog. Apenas tienen tiempo para informar y pierden lo que no les queda en menudencias. Lo que se lleva ahora es quitar hierro a cualquier asunto y enfocar el destino fatídico del universo con ligereza. Todos hablan de los trenes de aquí. Del frio que hace (mentira). Y de la comida de Polonia. Y lo hacen de los kebab y los Mcdonald pero apenas leo nada sobre lo bien que se come en este país. Llevo cuatro días consecutivos haciéndolo de puta madre. Aunque ya intuyo que no volveré a probar unos pierogi en bastantes años. Llego a Cracovia al medio día. España empieza a reaccionar.
Día 5. 15.09.
Todo el mundo habla inglés mejor que yo. Hasta los rosquilleros me parece que poseen un acento más depurado y que se sorprenden cuando inicias una conversación y a medio camino tienes que abandonar las palabras por los gestos. Hoy me he comido a las 7 unas costillas que estaban buenísimas mientras en la tele repasaban los goles de la jornada en la liga española de futbol. Volvía de ver las minas de sal de Wielijcka. Comprendes que la felicidad no entiende de espacio ni de tiempo.

Día 6. 16.09.

Cracovia está bien. Pero si no me voy en un par de días no voy a tener para pagar tanto ambar. La plaza del Mercado recuerda a la de la Ciudad Vieja en Praga y su castillo al de Wavel. Hemos entrado en una Notaría. Gasol se ha merendado a Gortat y Lampe y Polonia ha dicho adios a su torneo. La gente no va a dejar de cenar aquí por esto. En cambio yo me he asegurado ver los cuartos.
Día 7. 17.09.
Camino de Auschwitz nos han puesto un documental en el autobús que te aturde para cuando te bajas y llegas a la entrada. Es verdad, impresiona más lo que aun se conserva de Birkenau. La simpleza del mal viene representada a veces con formas así de primitivas, unos cuantos establos para caballos y unas vías de tren, que no necesitan ningún decorado artificial para resultar más siniestras. Nos hemos dado un buen madrugón. He coincidido desayunando con el tío de Oscar (Tendero, no Schindler) y hemos partido a Katowice. Escucho La Bien Querida en el MP3.

Día 8. 18.09

Algún día habrá un acta fundacional que nos aglutine a todos. Nos reuniremos cada año y recordaremos nuestras penas. Huespedes del System Premium de Katowice nos llamaremos. Alguien hará la broma del tamaño de las habitaciones. Otros contarán las peripecias del taxi para llegar allí. El barullo del hall. La fiestuqui final de los franceses, tomandose copas a las 5 de la mañana del lunes. Hoy me ha llegado el correo de Rumbo pidiendo mi opinión. Encarecidamente, amigos míos, no os preocupeis, que os la voy a enviar.

Día 9. 19.09.

Tengo en la habitación de al lado a Gorka Arrinda. Puedo asegurar que no vio la segunda semifinal porque se estaba alisando el pelo en la habitación del hotel. Los famosillos que hay por aquí, dice mi santa, son de poco pelo. Hablamos dos minutos con Melchor Miralles. Me cruzo con Epi camino del servicio. La gente está confiada en que Grecia no va a dar mucha guerra. Me desgañito gritando. Llull! Llull! Llull! Cuando Eslovenia sale a hacer la ronda de calentamiento tengo el mismo cuerpo que si hubiera venido hasta esta ciudad tan triste atado a unos grilletes, caminando.

Día 10. 20.09 .

Se repite el tópicazo muchas veces. Pero la repetición no convierte en verdad lo que sólo el tiempo se encargará de poner en su sitio. Lo que ha hecho esta selección de baloncesto es irrepetible. Ya nadie (creo que ni Trecet) se acuerda de la madre de Scariolo. Tododios tiene las claves de la resurección y cree tener respuestas para lo que me parece inexplicable. Hace una semana Nenad Krstic parecía Lew Alcindor. A la salida del pabellón llamo a casa esperando encontrar un nivel de euforia parecido. Todos están durmiendo. Somos campeones.
Día 11. 21.09.
Viajamos a las 6:25. Calderón va en el mismo vuelo. También Alvaro Paricio. En España está lloviendo. Relaño se ha acostado cachondo pensando en que nadie le va a copiar su portada. El As recuerda que Cristiano Ronaldo va lanzado al Pichichi.

CACHONDO. CHONDO-CHONDO.

Acabo de llegar de Katowice. Llego a casa, está lloviendo a mares. Deshago la maleta y echo un vistazo rápido a cuatro cosas para asegurarme de que no ha pasado el tiempo y el país sigue en el mismo punto cachondo en el que lo dejé.

VAN LOS REFUERZOS.

Siempre hay motivos para ser optimistas. No tengo confianza en los rivales y no se puede jugar peor son mis razones de hoy favoritas. La hemos pasado putas para ganar a los ingleses. No va más. En cualquier caso yo me piro a Polonia mañana. Que se quiten los paquetes de Mumbru o Cabezas. Llegan refuerzos.

LA CANCIÓN DEL VERANO.

Parece ser que el mundo se ha ido llenando poco a poco de bolsas. Que sin darnos cuenta hemos ido acumulando tal cantidad de mierda que ya no hay forma humana de librarse de ella. Y que las bolsas esas, las que dan en los hiper, son malísimas, que una vez que te las llevas para casa no se deshace de ellas ni dios, que son indestructibles, pero de verdad, y que con los millones que van desfilando por las cajas se podrían haber llenado ya varios planetas y amenazan la supervivencia misma de la especie. Y esto que yo mismo había oido ya hace años, el mismo discurso pero con algún arreglo de cuerda detrás, es lo que viene sonando en las últimas semanas. Y como lo del calentamiento de los polos debe de ser irreversible pues parece que aun anidan esperanzas para lo otro, crear mala conciencia entre los que se presumen responsables de todo y llenar los bolsillos de los fabricantes que ya tengan la maquinaria a punto.

Hacía decadas que se sabía lo de estas bolsas, pero no hubo tiempo. No estaba entre mis planes ponerme a fabricarlas. No había canción del verano y han encontrado a última hora una cojonuda. Pesada y pegadiza. Como las de Georgie Damm.

VESTIDO PARA MATAR.

El diablo existe y cuando tiene tiempo se acerca a Prado del Rey y viste a Sergio Sauca, harto de que en TVE nadie de los informativos se ocupe de él y campa a sus anchas, combinando rayas y cuadros y colores imposibles y convirtiendo al presentador de deportes del telediario en un personaje de Barrio Sesamo. Es más facil pensar esto, que la mano del diablo está detrás, que conformarse con la explicación más simple. Que nadie se ocupa de Sauca y le dejan vestirse como quiere.

YO TAMBIÉN ME LAS PILLO.

Resacón en Las Vegas no es la puta mierda que su título podría hacer pensar. La verdad es que no está mal. Tampoco una obra maestra, aunque seguro que a finales de año esta es la típica peli que a los críticos, admiradores de Kim-Ki-Duk y Todd Solondz, les gusta incluir entre sus preferencias para tirarse el rollete ese guay y dárselas de enrollados, que a ellos también les molan las pelis intrascendentes y que con una historia tan tonta y cachonda como ésta, piensan ellos, tambíen hay mimbres para destrozar a todos los directores que, como Todd Pihillips, no han podido hacerlo antes. La distancia entre la mediocridad y la excelencia no debería de ser tan tenue. Todos deberíamos de contribuir por cavar una zanja más amplia y aprovechar para tirar al hoyo a los que tuvieron la ocurrencia de distribuirla con un título tan gilipollas. Los mismo que antes hicieron lo mismo con Viaje de Pirados o Dos colgaos muy fumaos. Y consideraron que American Pie debería de quedar tal que así.

DEFINITIVAMENTE. SÍ.

Flipé con Whatever. También lo hice la primera vez que escuché Slide Away y Champagne Supernova. Y todavia hoy soy incapaz de escuchar Don´t look back in anger sin pensar en lo capullo que es Noel Gallagher o en lo bien que compone el muy cabrón. Luego también lo hice, por razones muy distintas, cuando sus circunstancias parieron trabajosamente todos los demás discos, los posteriores al segundo, que es donde yo creo que comenzó la cuesta, y me enteré que a Liam algún hollygan le había partido la luna del coche con una piedra en un semáforo, conocí de sus separaciones, sus reencuentros y me harté de esperar que sus biorritmos se sincronizaran para regresar al primer punto de partida, donde por supuesto nunca volvieron ni tuvieron intención. Pero tuvieron su cosa, sí. Fueron grandes. Todo lo que los medios quisieron. Llenaron portadas del NME y del Melody Maker y anticiparon pretenciosamente la moda de temporada en cada video-clip (se dice así) con aquellas gafas de sol o los chandal retro de adidas, que causaron furor entre los que aspiraban a ser tan garrulos como ellos.

Qué más da si Noel lo deja. O si a lo mejor se separan. Hace más de diez años que nadie echa cuentas de volver a la veintena para volver a sus conciertos. Yo perdí mi reloj en uno de ellos.

HASTA EL RABO DE LARS VON TRIER.

De sus mensajes visionarios y su cine para entendidos. De sus putas campañas de promoción, siempre las mismas. De los enunciados con los que todos los presentadores de telediario nos avanzan el contenido de su última película. De esa manía de reducir el asunto a media docena de provocaciones y a continuar proponiendo como transgesores clichés que hace años que se venden en el todo a cien de todos los mercadillos, una teta de perfil, un polvete fingido, la duda de si entró o no el rabo que aparece en penumbra en aquella escena tan buena. Estoy hasta el rabo de Von Trier. De escuchar siempre las mismas memeces cada vez que el danés se acerca a las pantallas. Y de comenzar septiembre ojeando la cartelera y no saber con que quedarme. Si con el Anticristo del factotum. O la última (otra que tiene delito) de Isabel Coixet.