JORGÍN.

Me tropecé con Jorge Martinez tomando unas cervezas en el Dolar. No se puede salir por los sitios pequeños, está claro. Y menos con esa calva y esa discografía de macarra a las espaldas. Aun hoy es posible saber algo de Jorjón gracias a su innata capacidad para despertar la curiosidad de todo el que quiere saber lo que opina el de Ilegales de cualquier cosa, el museo de Lady Di, las elecciones americanas, la subida del precio de la luz o el Sporting. Que su opinión siempre tiene un hueco por el que colarse. Tiene cincuenta y pico años y hace ya casi más de veinte que le zurró a Ramoncín y que ninguna de sus canciones huele la radio ni la aguja de mi tocadiscos. Un día lees en el periódico que han reventado una habitación de un hotel en Venezuela y compruebas que nada ha cambiado en este tiempo. Luego le echas un vistazo a su jeta cuando se pimpla otra cerveza y le miras bien por si hay duda, hay que ver cómo se conserva el hijoputa, de arriba a abajo y te repites otra vez eso que ve hasta mi padre. Efectivamente, nada ha cambiado.