EN PAÑALES.

No ha durado un telediario. Tenía todas las papeletas para convertirse en un programa maldito y los padres soplapollas que participaron en el invento con la misma ilusión que aquéllos que se subieron una vez en la challenger deben de estar tirándose de los pelos. Ahora todas las asociaciones de menores y defensores de mil derechos me acaban de quitar la palabra de la boca y concluyen como yo, que una cosa era eso de los gallifantes y otra muy distinta todo este circo, que los padres son más gilipollas que los hijos y que si se quieren hacer famosos que se metan en GH o se vayan un par de años al espacio y nos dejen tranquilos.

UNA HISTORIA PARA LOS DIAS QUE VIENEN.

Me dice mi padre que ha conseguido movernos diez o doce asientos hacia la izquierda en la grada oeste y que me dé por contento. Hoy se había acercado a Gijón a cumplir con la liturgia habitual de solicitar el cambio de localidad. Que no es fácil, me dice. Yo ya lo sé. Me cuenta la historia de un abuelo a quien treinta años más tarde han conseguido juntar con sus dos nietos (o eso dicen en las oficinas, yo no me lo creo demasiado) y me emociono y pienso en una tragedia griega de tíos con barba, arrastrando sus cadenas por los bajos del campo, fundiéndose en un abrazo, ajenos a lo que pasa en el terreno de juego. Esto es el futbol, macho. Diez asientos a la izquierda. Pues vale.

YA ES NAVIDAD.

Acabo de leer que el Real Madrid (el de baloncesto,- aunque la verdad es que da practicamente lo mismo) ha fichado a Marko Jaric hasta el final de temporada. Hoy. El día de la lotería. El serbio era una jugador interesante hace 8 o 10 años, con esa altura y esa coordinación, cuando jugaba en Bolonia, llamaba la atención su capacidad para jugar como base y su visión de juego, que unido a su tiro exterior presagiaba que el hombre no iba a tener problemas en ganarse la vida. Todo ese tiempo más tarde, ganó suficientes títulos en Europa y emigró después a la NBA, donde me imaginó que se tuvo que forrar bien y (no importa la secuencia temporal de los hechos) conoció a su mujer, Adriana Lima. Ahora que todos los medios anuncian su llegada a España, ninguno pasa por alto su palmares y su matrimonio, creo que salpicado por algún escándalo confuso, que nunca se confirmó, de malos tratos. Pero tampoco se explica suficientemente sobre eso de que el tío es un buen gandul, no escatiman palabras por disimular lo que pensamos muchos, o que su triunfo aquí o en Lima parece complicado.

Y EL GOBIERNO NIEGA TODO CONOCIMIENTO.

1. Las películas o las series. Te gustan o no te gustan. Como todo. Hay tías que no te gustan mucho al principio, pero luego sí. O como los guisantes. Que necesitas veintipico años para cogerles el gusto. No me quiero ni pensar lo que supondría tener que esperar tanto tiempo para calibrar el gusto y valorar en su justa medida cada cosa. Veintipico años. Reducir la esfera de tonalidades mejora el espíritu crítico y evita perderse en el camino con zarandajas. Hasta ahora, claro. Gustan o no gustan. Así de fácil. Porque cuando se habla de paciencia, veintipico años, o se piden caridad o tolerancia para iluminar el tema estamos perdidos. Con cualquier cosa, claro, y con Fringe.

2. En los últimos años no se puede analizar el mundo de las series de TV sin detenerse en valorar un contexto nuevo surgido del mismo que todos celebrábamos hace entonces. Ése en el que la mayoría de las series de éxito se fueron terminado y sus creadores se someten ahora al difícil juicio de la revalida en la que se espera que puedan repetir la fórmula y demostrar que la casualidad no tuvo nada que ver con ellos. Aquí hay gente que se ha hecho un nombre y una cuenta corriente con muchos ceros y que parece que dispone de un crédito ilimitado que le permite plantarse con los piés en las mesas de los productores a los que ha convertido en ricos y vivir del cuento. Y ese crédito adquirido frente a la industria, que se sepa, no significa tener licencia para todo.

3. En Fringe no hay, como explica Casciari, dos etapas. Quiere verlas el creyente que no pierde el ánimo ni desespera frente a lo que se le pone delante: personajes planos, tramas inverosímiles, finales resueltos a la carrera y expectativas, que nunca se corresponden con nada de lo que uno ve, no recomendadas para mayores de doce años. Me gustan los comienzos de cada episodio y el personaje de Walter Bishop. Todo lo demás recuerda demasiado a cosas que ya he visto antes.

4. Utilizan sus nombres en la promoción y luego no saben como quitarselos de encima. Porque True Blood sería una serie estimable si no viniera apadrinada por Alan Ball. Y posiblemente llovieran recomendaciones de Fringe si el amigo de turno no te hubiera soplado antes lo de J.J.Abrams.

5. Fenómenos paranormales. El gobierno niega todo conocimiento. Hay un plan, como en aquélla, al que llaman patrón. Y personajes del mismo palo. El caso es que nadie quiere saber nada de Expediente X. Los que desprecian Fringe critican que se parece demasiado a aquélla. Y mira por donde, sus mismo seguidores, los de Fringe, también la odian.

PAPÁ.PIS.

Pasan los años y cambian los jugadores. Los nuevos llevan camisetas diferentes, cada vez más feas, con patrocinadores que antes tenían equipos distintos y entrenan antiguos enemigos. Gente veterana, con experiencia, que ya sabe bien de qué va el tema. Se despide a los paquetes y se fichan estrellas. Se despide a las estrellas y se reza para que los que antes eran paquetes vuelvan convertidos en libertadores, montados a caballo, enchufandolas desde ocho metros. Pero cada vez que llegamos a Vitoria, no sé cómo nos arreglamos, que ya podemos venir de ganar al camepón de europa, toma nota Messina, que siempre, siempre, siempre, nos hacemos pipí.

HALCON PALACE.

Así se llama. Está a cuatro kilómetros de Arriondas. En dirección al Fitu. Tienes que coger un cruce donde está señalizado a mano izquierda el pueblo de Cofiño. El sitio es inmejorable. El local y las vistas. La crisis le debe de haber pegado fuerte, hacía bastantes años que no iba, y apenas queda abierto un comedor, el bueno, con unas cristaleras muy luminosas desde donde se pueden ver hasta los Picos. El marketing tiene estas cosas. Durante muchos años su restaurante y el hotel fue refugio habitual de ingleses jubilados, a los que traían en ferry y se ponían de pote asturiano y de merluza hasta el culo. Dicen que el anterior dueño murió. Otros dice otras cosas. Pero aun tienen un menú del día espectacular por 15 euros.

TENEMOS CHICA NUEVA EN LA OFICINA.

Cada premio ilustra una injusticia. Cada nominación, un agravio. Multiplicas los premios por las nominaciones y ya puedes ir a juntar velas para ponerle a San Antonio, que no hay eternidad suficiente para dar una palmada en el hombro a tanto incomprendido. La de este mes tiene un rostro extraño. No se puede luchar contra el mundo. Por eso me olvido de que existen eso que llaman globos de oro y de que gente como James Cameron, Katheryn Bigelow o Ana Paquin pasaran por allí. Prefiero concentrarme en lo particular y olividarme de lo general. Que les aprovechen sus nominaciones. Denunciar al mundo la injusticia de quitarle a Elizabeth Moss el merito que parece que siempre se tienen que llevar las otras. Ya no se trata de otras series... Otras temporadas u otros géneros. Es que comparten despacho, coño.

CABO DE AÑO.

La memoria me trae recuerdos confusos y análisis parciales donde seguramente Fernando Martín aparece, por error, convertido en el mejor jugador de baloncesto de la historia. Él y aquel equipo que le acompañaba eran muy buenos. Casi tanto como él. Los mejores. Corrían el contraataque mejor que nadie y recuerdo que jugaban unos ataques perfectos que anticiparon bastantes años el que se iba a disputar después. No ha habido un base que dirigiera nunca el juego como lo hacía Corbalán ni americanos tan comprometidos con el equipo como entonces lo estaban Wayne Robinson y Brian Jackson, estoy seguro, quien se fue del equipo acusado de esconderse en la final de Atenas, después de completar un par de años inmaculados.

Posiblemente haya que pasar por allí en el momento adecuado. Que fue lo que hizo Fernando. Y todos los que lo recordamos estos días compartimos con él aquella época y tuvimos la fortuna de coincidir contextualmente en los mismos puntos. El baloncesto emergía con fuerza en España. Veinte años más tarde aun se sigue recordando su muerte como el aniversario de una generación a quien se le quedó por el camino uno de sus mitos. Y porque era un deportista único y excepcional.

CAUTION. PLOMO.

Cuatro imágenes. La de Ricardo Darín abandonando la cárcel. El chaval -Abel Ayala- contemplando la ciudad subido a caballo. Y otra vez él mismo, con el rostro lloroso en una estampa navideña, medio nevando, con las luces de las farolas y los escaparates detrás. Lo que había visto de El Baile de la Victoria en las cortinillas promocionales, debí sospecharlo, era lo mejor. Ya ni me acuerdo de la cuarta. Con siete u ocho más Trueba podría haber convertido su última película en un calendario fantástico para el 2.010 , de ésos para colgar en la pared de la cocina, pero se ha quedado, también en esto, a medio camino. Eso sí, el tío tiene por fin su película rarita, que supongo que era su objetivo cuando la rodó. Ahora quedará echarle la culpa a Skarmeta y a la taquilla. Un plomazo.

RÁPIDO. QUE SE MUERE.

Debería de ser más preciso Aute cuando habla y pronuncia titulares. Si la música que va a desaparecer, esa a la que se refiere, es la suya. O si es la suya y la de Loquillo. Y la de Rosarillo y todo el equipo. O si es la música en general. O es la industria musical, de la que casualmente los hay que son más parte que otros, el maná que en cinco años va a dejar de caer. Aun compro discos en la tienda y comparto en muchos puntos y comas la esencia victimista del mensaje. Pero cuando me quito el traje de vendedor de El Corte Inglés o de militante de la SGAE (los que le cobraron a Bisbal por el homenaje aquél al pobre niño y los que me sablearon impunemente en mi boda) me desparecen los prejuicios y me atrevo con lo que sea y voy con la segunda parte de la hipótesis. Por qué no son otros los que lo reivindican. Cuántos discos va a dejar Loquillo de vender. Sé que no tiene nada que ver. Pero, y si de verdad desapareciera?

HAY UNA MUJER EN ESPAÑA.

Una más. La última. Otra que se piensa haber dado carpetazo a treinta años de democracia y se relame con su imagen, paseando su espectro por la casa, follando metida en un ataud o entrevistada por Mercedes Milá, como una de las que recordaremos dentro de medio siglo cuando queramos analizar aquéllos años y alguien nos apunte al oido su nombre y sus andanzas. Que se ve a sí misma espectacular, con una oposición debajo de brazo y un futuro esplendoroso a la vuelta de la esquina, por haberse perdido miles de horas de televisión insustanciales que lo único que nos han aprendido (y eso lo saben ya hasta los más rezagados de la manada y ella se lo debe de haber perdido) es que ya no queda sitio para nadie y que ser más tonto no tiene porqué rentar más. La colaboración intermitente, el romance pactado y el desnudo ya no dan ni para pagar la entrada del piso. Ponte a trabajar, anda, y multiplícate por cero.

EL EJE DEL MAL.

Los pequeños detalles decidieron. La de veces que habré leido esto. La historia es un cúmulo (a su manera) de pequeños detalles. Ya que el tamaño es una apreciación muy subjetiva que impide que dos personas vean lo mismo cuando miran y que en el mismo nivel se puedan colocar, por ejemplo, el asesinato en Sarajevo del Archiduque de Austria y el penalti de Piqué a Cristiano en el derby del domingo. Nadie habla de las razones con más peso, la puntería de Ibrahimovic, de la pasividad en ataque del portugués o de los doscientos pases al contrario de Marcelo. Ayer era la duda en el area del Barca. Hoy son los punteros laser y las bandas organizadas que llegaron al partido (qué malotes) con el ánimo de reventarlo. Se consolarán Raul, que nadie se acordaba de él ayer, y Pellegrini, más cerca de las navidades. Que repitan el partido, hombre. Y que Irlanda, por qué no, vaya al Mundial.