DEFINITIVAMENTE. ESTE TÍO ES TONTO.

La pregunta no es si tú te follarías a Shakira. Tú, que te follas a todo lo que pasa por delante y que nunca le haces ascos a nada. Esa no es, evidentemente, la pregunta. Si es una cuestión semántica se debería de haber empezado por ahí. Mejor reformular tarde que nunca. Pero ahora ya no es tiempo y el resultado imprudente de la confusión es tener que contemplar el bochorno en primera página, con carita de indulgencia, cómo son estos deportistas jovenes, verle agarrado a ella, colgando las fotos en el facebook, presentándole a su familia y meneando la cintura en uno de sus conciertos. Si yo fuera central en el Barcelona me preocuparía por saber jugarla con los pies, dominar el juego aereo y a continuación, dominados indistintamente alguno o todos de esos conceptos, me preocuparía por escapar despavorido de todo lo anterior y mirar la forma de no hacer más el primo en público. Dani Guiza hay uno. Las imitaciones nunca superan al original aunque sirven para pasar el rato y divertir a la gente. Pasarlo bien, en el campo. Y si es fuera, que por lo menos buscate alguna que de verdad merezca la pena.

VENGAN LOS JETILLAS: EDUARDO CRUZ. UN COMETA EN EL CIELO.

Estamos siendo testigos de un acontecimiento excepcional. De los que ocurren cada ochenta o noventa años. Como los cometas o los eclipses totales que se ven con gafas 3-D a medio día, cuando te estás tomando una caña en el bar y sales y de repente es de noche. Pues lo de este chaval es igual. Un día no lo ves. Y al día siguiente, en menos de 24 horas, sin tiempo para cogerse un autobús o hacerse un hombre de verdad, que se ha sacado nosecuantos discos y que es la pera. Canta como los angeles (habrá que oirlo, eso es otra) y lleva el talento adherido hasta en la punta del capullo. Y encima es hermano de Penelope Cruz y de la otra, Monica, que también es hermana de la primera y como éste último han conseguido todos abrirse paso a pesar del pesadísimo corse que supone para un artista el apellido y los prejuicios. Ahora parece que ha superado una nueva cota y se está tirando a Eva Longoria, con gorro y todo, en plena caida libre, aun en estado de shock. En el buscador de google aparece como el primero de los Eduardo de la lista. La subida de la semana? Que dices, Fernandisco. De la decada.

NUEVOS CÓMICOS.

La vena cómica la llevan algunos consustancialmente unida a su propia sustancia, como el calcio de los huesos, tan adherida que no hace falta currarse los chistes ni hacer el ganso para provocar sentimientos, la verguenza o la risa. A todos esos les dedica la Sexta un espacio que vi el otro día por casualidad. Nada que ver con Noche de Fiesta y los chistes de aquel tío que se llamaba Jaimito Borromeo. A estos les pones una camara delante y te llenan años de programación. Se llama Mujeres Ricas. Aparecen dos mujeres que se han olvidado el cerebro en el quirofano donde les operaron todo lo demás. No parecen mal. Si no hablan o las enfocan muy de cerca. Se van al cortijo, dicen. Pasan a comprarse ropa de faena. El vendedor les empluma medio stock. Hasta una fusta, por si acaso. Cambian de escenario y salen dos viejunos. Uno de ellos camina con paso lento por el jardín de su casa y lleva de la mano un tablero de ajedrez. Hace mucho que juegas, le pregunta el otro. Si. Lo dice con voz segura. Casi dos años.

MALOSOS.

No se me ocurre peor carta de presentación. Participante en un concurso de belleza, miss Orense, pareja sexual de Dinio. Podría haber una relación causal en todo esto. Ella asegura que en los certámenes de este tipo todo acaba como el rosario de la aurora, qué decepción, con los empresarios de cincuenta tacos abusando de las jovencitas y con las habitaciones llenas de alcohol y de cocaina, un desmadre, sin tiempo para rezarte un padrenuestro antes de irte a dormir. La putada de ser Miss es que apenas tienes autoridad para hablar de nada. Ni de los mismos certámenes de belleza en los que te batiste el cobre. Messi puede opinar del partido contra el Inter. Tú estás jodida si lo que pretendes es notoriedad sin pagar un precio a cambio del pretexto que te la conceda. Irene López parece ser que ya ha salido en la portada de Interviu y rueda, como los cómicos de la película de Emilio Aragón, por los escenarios de media España, escenas porno con Dinio. Un delirio.

UNA CANCIÓN PARA WAYNE BRIDGE.

El futbolista listo no es el que piensa más dentro del campo o el que decide siempre en el momento preciso la mejor opción. Hace falta tener la cabeza en su sitio, por supuesto, pero no para decidir banalidades que no conducen a nada o que se olvidan en un fin de semana. Listo es el que contempla su carrera deportiva con perspectiva y apechuga con lo que le queda por jugar. Piensa que la vida son dos días y que la mejor manera de amortizar la popularidad es tirarse a por los réditos fáciles y olvidarse de las apuestas arriesgadas. Qué más da jugarse la capitanía de la selección o que un mierda como Bridge o medio mundo no te puedan ni ver. El tercer día estarás calvo, cansado y retirado del futbol pero podrás presentar orgulloso a todas las que pasaron por tu cama como trofeos de caza que algún día fingieron estar contigo por eso mismo, un deportista tan guapo, juntas en un suplemento deportivo, rendidas a tu inteligencia.

VEINTE AÑOS SIN ESCASSI.

Ahora se celebra cualquier cosa. Se ha cogido la costumbre de institucionalizar la fiesta los días de diario y ya pasa como en Mediamarkt o Eroski, que se cumplen aniversarios los días impares y no acaba de conmemorarse la efeméride que sea que empieza la otra. Me recuerda cuando en la escuela se hacía huelga por cualquier cosa. Si Irak invadía Kuwait, huelga dos días. Si era Estados Unidos quien invadía Irak, una semana. Joder, había que releer las resoluciones del consejo de seguridad para saber a qué atenerse. Me imagino a Sabino (o a Laje) subrayando con fluorescentes. En Tele 5 hubo un tiempo en el que se recordó diariamente la nochevieja. Como una celebración permanente de jubilo, donde todo el mundo ignoraba los motivos pero nadie dejaba de saltar, allí no paraba nadie. Eran especialistas en sacarse una gala de la nada e inventarse una excusa para dejar a Loreto Valverde en bragas o poner a Manolo Escobar cantando el porompompero. Y así durante años, hasta que las fiestas dejaron de ser noticia y se buscó conseguir la excepción precisamente por el camino contrario. Había fiesta si no bailaba nadie en la cadena amiga y le dejaban a uno terminar el día bebiéndose un whisky, con las zapatillas puestas y el Expansión sobre las rodillas, con calma y en paz con uno mismo.

Pero para lo de los 20 años se han recuperado las viejas costumbres de rendirse un homenaje a su manera, claro, con una fiesta aniversario y un programa de ésos que recupere la esencia primitiva de la cadena. Unos años antes y entre los comentaristas de I Love Escassi habría una silla para Juanito Navarro y Bertín Osborne. Ayer Rafa Mora hablaba de guarronas para referirse a las concursantes que se pelean por el corazón del jinete sevillano. Le acompañaban otros integrantes de un dream team de comentaristas cuyo principal mérito es el de haber sabido burlar con quiebros la carcel y los puños de las masas. Rafa Mora parece haberse comedido. Le dan un toque de vez en cuando y le hacen una seña si ven que la va a cagar y mete la pata con alguna de sus gracietas. Chulos y putas. De medio pelo. Una marca registrada. Escassi poniendo cara de seminarista y sus antiguos rolletes desfilando como si fueran los sellos de una colección incompleta, guardados en cajones, a los que nadie hace caso. Es el colofón perfecto, no puedo estar más de acuerdo. Un programa que circula entre el delito penal y el éxito. Ese ha sido siempre su sello de calidad. Un día rompes la audiencia. Al siguiente, es tu mujer la que te lleva unos pijamas a la trena.

POR UNA MUERTE DIGNA.

Si es difícil protegerse de los homenajes en vida, cuando te mueres ya ni te cuento. Todo son muestras sinceras de cordialidad y afecto, que me lo creo, pero lo único que te salva es no estar vivito para verlo. El partido o el concierto para recaudar fondos, la camiseta conmemorativa o la reunión de amigos. Cuesta siempre más trabajo imaginarlo que ser testigo del escarnio. Cobrar los royalties por el disco de versiones de Pitingo que sentarse a esperar el recopilatorio y las descargas. No puedes escoger ni tienes una vara para evitarlo, es lo malo. Los herederos, los peores. Algo de eso debía de pensar Alexander Mcqueen al sentarse a ver las mañanas de Ana Rosa el viernes por la mañana y ver a la presentadora mostrar sus condolencias con una camiseta diseñada por el inglés, su manera de darle las gracias. Que me dejen morir tranquilo.

MIRALO TÚ Y YA ME LO CUENTAS.

Y mira por dónde ya tengo un programa que incluso antes de comenzar a emitirse, esa insistente sintonía putilla, el selecto plantel de participantes, la cara de Pilar Rubio poniendo cañero al personal, me tiene harto.

DAME ENEMIGOS.

No tiene amigos el lobo, al que nunca he visto irse de cañas o al futbol acompañado de sus colegas o contarse confidencias apoyado en el hombro del fulano de turno. Tampoco los tiene la serpiente, el gusano o el buitre, todos ellos muy raritos, que sufren cuando tienen que comportarse en sociedad. Se empeñaban en presumir de todo aquello que carecían. Los de Sálvame, quiero decir. Y nunca pudieron desviar la atención de lo evidente. Que aquéllo era un grupo de terapia antes que un equipo serio de televisión. Que el complejo de uno era menor que el trauma y los rencores del otro. Y que posiblemente Jorge Javier intentó en algún momento de su vida comerle el morro a Kiko, sin escuchar por educación todos los malos rollos que éste tenía antes que decir. Ahora parece que han descubierto el pastel y su audiencia lider lo pudo constatar. Además de coñazos, dan pena.

YA ES NAVIDAD.

Acabo de leer que el Real Madrid (el de baloncesto,- aunque la verdad es que da practicamente lo mismo) ha fichado a Marko Jaric hasta el final de temporada. Hoy. El día de la lotería. El serbio era una jugador interesante hace 8 o 10 años, con esa altura y esa coordinación, cuando jugaba en Bolonia, llamaba la atención su capacidad para jugar como base y su visión de juego, que unido a su tiro exterior presagiaba que el hombre no iba a tener problemas en ganarse la vida. Todo ese tiempo más tarde, ganó suficientes títulos en Europa y emigró después a la NBA, donde me imaginó que se tuvo que forrar bien y (no importa la secuencia temporal de los hechos) conoció a su mujer, Adriana Lima. Ahora que todos los medios anuncian su llegada a España, ninguno pasa por alto su palmares y su matrimonio, creo que salpicado por algún escándalo confuso, que nunca se confirmó, de malos tratos. Pero tampoco se explica suficientemente sobre eso de que el tío es un buen gandul, no escatiman palabras por disimular lo que pensamos muchos, o que su triunfo aquí o en Lima parece complicado.

HAY UNA MUJER EN ESPAÑA.

Una más. La última. Otra que se piensa haber dado carpetazo a treinta años de democracia y se relame con su imagen, paseando su espectro por la casa, follando metida en un ataud o entrevistada por Mercedes Milá, como una de las que recordaremos dentro de medio siglo cuando queramos analizar aquéllos años y alguien nos apunte al oido su nombre y sus andanzas. Que se ve a sí misma espectacular, con una oposición debajo de brazo y un futuro esplendoroso a la vuelta de la esquina, por haberse perdido miles de horas de televisión insustanciales que lo único que nos han aprendido (y eso lo saben ya hasta los más rezagados de la manada y ella se lo debe de haber perdido) es que ya no queda sitio para nadie y que ser más tonto no tiene porqué rentar más. La colaboración intermitente, el romance pactado y el desnudo ya no dan ni para pagar la entrada del piso. Ponte a trabajar, anda, y multiplícate por cero.

Y TÚ DE QUIÉN ERES?

Hace decadas tenías que ser de Anquetil o de Poulidor. No había otra. Si te gustaba el ciclismo, claro. Nadie te apuntaba con una pistola bajo la premisa de elegir o te sometía a un referendum continuado como éste. Aquéllo era otra cosa. La figura del antagonista es tan vieja que la historia de la humanidad podría reescribirse a través del testimonio de todos esos protagonistas que tuvieron la suerte de colocarse alguna vez en el lugar donde se disputaban la gracia de la peña. Anquetil o Poulidor. Lemond o Fignon. Pero también estaban Oasis y Blur. Y yo tenía un amigo que era de Alain Prost cuando todos eramos de Ayrton Senna.

Ahora que no hay sitio entre el Real Madrid y el Barca y los medios hablan de bipartidismo con tal de simplificar las cosas y no perderse en zarandajas, parece que se acaba el mundo y no tienes opinión si no te pronuncias sobre el debate que Antena 3 y Tele5 han lanzado ambiciosamente a los telespectadores. No me digas que hay que elegir entre Belen Esteban o Campanario.

ATRAPADO EN POZOBLANCO.

Telecinco ha recuperado esta semana uno de sus géneros preferidos. Coincidiendo con el nosecuántos aniversario de la muerte de Paquirri se ha currado unos especiales que ha procurado diferenciar de los de otras veces (no hay que olvidarse que la muerte de Paquirri está aun presente en la sociedad española y no porque su huella indeleble sea imposible de esquivar, sino porque cada quince días alguno de los especiales de la cadena amiga se encarga de recordárnoslo) pues eso, que ha buscado distinguir con una película que reproduce tan fielmente como le ha venido bien todos aquellos hechos.

Si en veinticinco años nadie hubiera recordado a Paquirri o se hubiera preguntado por su herencia, la cosa hubiera tenido su gracia. También la hubiera tenido si en todo este tiempo nadie hubiera visto en un plató de televisión a Barbara Rey. O no se hubieran emitido antes doscientos especiales como éste glosando las fechorías de Carmina Ordoñez. Todo revive momentos que recuerdas haber pasado antes. Como si la vida de Paquirri fuera un pozo inagotable de reflexiones (nadie se pregunto cómo puede ser que dos de sus hijos se llamen igual o si al cuarto pensaba llamarle Cayetano) o una asignatura obligatoria de la ESO.

Dando vueltas a la plaza. De la enfermería a la ambulancia. Atrapados en Pozoblanco durante veinticinco años creo que se llama la pelicula.

CINCUENTA AÑOS Y UN DÍA.

Han condenado a Lidia Bosch por el asunto ese de su hija. A envainársela y a tragar saliva. El Auto que leia la semana pasada Cantizano no decía nada en cambio de otros temas, supongo que por eso de la cosa juzgada o alguna mamarrachada procesal que ya olvidé. El juez no entra en el fondo del asunto. No condena a la actriz por su larga carrera ni dice nada de los daños colaterales que fueron sucediéndose por el camino, a ver qué hacemos con lo de Médico de Familia o con Motivos Personales. Debería de haber previsto la justicia alguna medida cautelar para evitar posibles desastres, que la tía vuelva a las andadas, necesite el dinero y se arrime a algún otro palomo para preparar su regreso a la pantalla por la puerta grande. Tendrá que luchar con Carmen Morales por sus nuevos papeles. Que se pongan todas delante de una comisaria y esperen sentadas sobre una silla de playa, bebiéndose un termo. Ella, la hija de Rocio Durcal o Belen Rueda, de la que tampoco dice nada del juez y comparte el perfil y los crímenes de aquélla. Cincuenta años y un día sin aparecer por un estudio de grabación. Y que nos dejen tranquilos.

REBAIXAS.

El novio de María, Julito, Ramiro Lapiedra y hasta Sala i Martin ya tienen para entrenerse estos días y aparcar sus proyectos. Yo voy a echar de menos a Ramón y a Lillo, los de Kopa, donde te tratan como a un señor y te hacen muy bien la rosca. Hay que tener mucho cuidado con las engañifas, que nadie te venda por veinte millones de euros un delantero que no vale la mitad ni te rescaten del armario jerseys de bola del año pasado. No hace falta que lo digan en la tele. Estamos en rebajas.

ANTIDARWINISTAS.

Con las letras que se casca Miguel Angel Blanca en sus canciones se podría hilar, por ejemplo, una buena historia de amor. Qué desperdicio. Pero no una cualquiera. Una muy buena, desde el flechazo a los cuernos públicos con el hijo de Jaime Ostos en los baños de una discoteca, arrebatada y sincera. También se me ocurren otras mil maneras estúpidas de desperdiciarlas. Siempre es más fácil dar motivos para generar una explosión nuclear que para idear todo lo contrario, llenar una temporada entera de programas, montajes y seriales o darle una razón a María Lapiedra y a Julito para reconsiderar acertadamente el rumbo y pensar si a lo mejor interpretar composiciones ajenas como éstas es más sensato que confiar estúpidamente en las propias.

La verdad es que pensaba que hoy tocaba Manos de Topo en la Sala Azkena presentando su segundo disco. Parece ser que fue el día 15 del mes pasado cuando lo hicieron. Puta mierda. No quieres hacerlo a oscuras, cantan en una de sus canciones, lógico que salga mal.

ME LOS QUITAN DE LAS MANOS.

La carrera de Sofía Mazagatos hay que glosarla de manera delicada, como la de una estrella de cine. Tienen una cruz todos los incomprendidos que no saben lo que quieren. O todos esos otros que tardaron unas cuantas noches en descubrirlo y persiguen luego incansablemente su objetivo. Hay algo de romántico en la carrera de una miss a la que se rifan los empresarios y siempre se equivoca de lugar o se engaña y echa la culpa del engaño al constructor de turno, al amigo inocente que los presentó o a aquel cumpleaños de Ronaldo. Fue compañera de promoción de Gonzalo Miró en la escuela esa de cine que hay en Nueva York. Que debe de ser como el auto-escuela de Cuenca o parecido. Allí debió de coincidir con inmejorables proyectos talentosos de estrellas y con mentes inquietas. Se tropezo por error con un traficante de armas que tenía problemas de arritmia. Podía haber sido peor. En aquella época también estudiaban en la academia Coronado y Cañadas y alguna pegatina de operación triunfo a la que quinientas tapas de yogurt le financiaron el viaje. Fue un desatre, claro. El diploma no le ayudó a despegar y empeñada en vivir del cuento escogió mal el momento y la presa.

Y diez o quince años más tarde, la vida le da una segunda oportunidad y ella vuelve al principio. Al momento crítico en el que le toca asumir sus errores y enmendar lo andado. Reconocer que se equivocó de escuela de cine y de traficante. Y que Gonzalez de Caldas, papá, el tiempo le ha dado la razón, no era tan malo.

EL PRIMERO ERA MEJOR.

Nunca lo que sé coincide con lo que me interesa. No convergen en el mismo espacio mis inquietudes o mis preocupaciones con las de mi vecino del segundo o con las del programador de Tele5, aunque uno tenga a veces la tentación de engañarse y pensar lo contrario. Que me preocupa todo lo que sé. O que lo que ignoro me la suda. Me pregunto cómo puede ser que me haya enterado casualmente, por la prensa, de la separación de Toni Ribas y Sophie Evans, y que en cambio no se me escape un detalle de la demanda interpuesta por Lidia Bosch, que parece que está sin blanca, o la reconciliación de Belén y Fran. Sí, Fran, el camarero. Es una ruina no administrar disciplinadamente la información y colocar cada residuo en su contenedor y cada detalle en su punto justo. No lo es que tenga que tropezarme con el nuevo disco de Jarvis Cocker para enterarme de que el barbudo, desde hace poco (esto tampoco lo sé) haya sacado nuevo disco. Su trayectoria ha sido impecable y parece que ha necesitado juntarse con Steve Albini para hacerme vacilar. Something Changed. Claro. Nadie me lo había advertido. No es justo a veces huir hacia adelante y olvidarse de los que confundidos por esta sobredosis diaria nos quedamos por el camino.

RAMONCÍN SAYS.

Era cuestión de tiempo que Ramoncín terminara entre el jurado de Operación Triunfo. No es justo discutirle el puesto ni hacer una preselección de candidatos (que los hay) que también podrían muy dignamente haberlo sustituido. Tampoco lo es hacerle un hueco en la imaginación a sus posiblidades infinitas en otros lugares de la industria ni cuestionarse la oportunidad de su decisión ni la justicia de su sueldo, si este era el momento y el lugar, el cuánto o el cómo. Para hablar del triunfo y mostrar el camino no se me ocurre mejor padrino. Nunca estuvieron tan cerca ni tuvieron un compromiso común tan noble las dos partes del asunto, el alumno y el profesor, los fieles que van en la procesión y el santo, condenados miserablemente a entenderse. Al fin queda claro el triunfo que persigue esta gente, no nos vamos a engañar, quién coño quiere ser artista y todo ese rollo, componer media docena de canciones conocidas o pasarse la eternidad dando conciertos, pudiendo llegar a fin de mes haciendo la mitad, apilar sus éxitos olvidados en las gasolineras y vivir del cuento.

SED DE JUSTICIA.

Quince años huérfanos de justicia son demasiado tiempo para manejarse con normalidad por el mundo. En todo este tiempo han crecido las disputas vecinales, la peña de Legalitas ha sido incapaz de controlarlas, las notarías se han llenado de gente confusa reclamando sus derechos y el quítame allá esta zanja que al principio se planteaba de forma correcta terminaba siempre con el trabuco en la nuca, abriendo los telediarios de las 3, a dos metros de distancia. Se acabó el penar de Junior por los platós de televisión pidiendo asesoramento a María Patiño sobre sus derechos sucesorios. Todos podremos a partir de ahora distinguir una preterición intencional de una desheredación injusta gracias a Tele5. Parece ser, voy a cruzar los dedos, que vuelve Veredicto.