HAY UNA MUJER EN ESPAÑA.

Una más. La última. Otra que se piensa haber dado carpetazo a treinta años de democracia y se relame con su imagen, paseando su espectro por la casa, follando metida en un ataud o entrevistada por Mercedes Milá, como una de las que recordaremos dentro de medio siglo cuando queramos analizar aquéllos años y alguien nos apunte al oido su nombre y sus andanzas. Que se ve a sí misma espectacular, con una oposición debajo de brazo y un futuro esplendoroso a la vuelta de la esquina, por haberse perdido miles de horas de televisión insustanciales que lo único que nos han aprendido (y eso lo saben ya hasta los más rezagados de la manada y ella se lo debe de haber perdido) es que ya no queda sitio para nadie y que ser más tonto no tiene porqué rentar más. La colaboración intermitente, el romance pactado y el desnudo ya no dan ni para pagar la entrada del piso. Ponte a trabajar, anda, y multiplícate por cero.

OS MIRO. CHAVALES.

Que yo recuerde, envejecer nunca fue sinónimo de hacerse más listo. Nadie dijo nunca que la edad y la inteligencia guardaran una relación proporcional que echara años encima y toneladas de sabiduría al que resistiera al paso del tiempo. Es verdad que periodicamente se empeñan en lastrar la juventud de penalidades y defectos porque, esa es otra, tampoco creo que tener menos de treinta años te capacite para otra cosa distinta que no sea salir diez días seguidos de marcha o hacer el test de cooper sin rechistar. Pero lo de los viejos es un tema superado que es aplicable indistintamente al jubilado pensionista que al que todavía ejerce su magisterio y se piensa ingenuamente que aun posee licencia para todo por el simple hecho de tener más de cincuenta años.

Me vale como ejemplo el de Mercedes Milá. Sus artes son bastante comunes. Cada año que cumple lo acompaña de un bagaje que ella piensa que es inconstatable, un lustro luchando contra el franquismo o decadas de resistencia por de la defensa de la libertad de expresión y los derechos humanos (en Madrid o en el Tibet, es lo mismo) y confunde su experiencia con la nuestra, como si al creerse más lista se pensara ingenuamente que todos los demás no tenemos memoria o somos tontos. Milá fue siempre insufrible. Hace 30 años tuvo gracia verla expresarse con aquel desparpajo que hoy la evolución del medio ha reducido a cenizas. Rodearla de la muchachada de GH, colocarla en la tesitura de entrevistar al sub-30 que adolece de todos los síntomas de su enfermedad juvenil ha podido ser una de las causas. No le he hecho ningún bien creerse más lista que Fran el de Barcarrota, Nicki o Dani Sucio. Ni pasarse asiduamente por el quirofano. Para quien recita la cantinela de lo bien que envejece esta mujer y lo sabia que es, que le aproveche. Salidas de tono, intransigencia, nepotismo. Todo lo que veo de ella estos meses me sugiere la misma canción. La única opinión que vale es ésta. Coño, la mía.

ARRIBA ESAS TETAS.

Los sueños se transforman a la misma velocidad del deseo y de las ganas de echarse algo a la boca para sobrevivir. Otro de mis inútiles superpoderes consiste en recordar la trayectoria de cada participante fuera del certamen que le dio popularidad. Y haciendo cuentas, en ninguna de las ediciones anteriores se habían multiplicado los desnudos a este ritmo. Algún suscriptor de Interviu podría corregirme, pero no es dificil concluir que la gente de ahora tiene aspiraciones cada vez más volatiles y serios problemas para diferenciar música y espectaculo, sueños pasajeros de un día y una suerte que te cagas, de poder hacer de la primera cosa que se les pasa por la cabeza la próxima meta. O eso, o que tampoco diferencian un disco de platino de un peep show. O que no ya no quedan estudios de grabación ni salas porno donde poder colocarlas a todas.

QUIERO SER FAMOSA.

Ya no queda sitio para todos. La fama lleva cotizando a la baja desde hace media docena de gran hermanos y la popularidad ya vale desde ayer, que fue cuando vi a Naiala, su última ganadora, menos que un kilo de garbanzos o una simple participación de loteria, los minutos esos que van desde una nominación al plató y de ahí a la portada de interviu, al falso romance y al montaje chungo con la cristina rapado de turno, todo junto. La gloria es efímera, una de las putadas con las que tiene que cargar la humanidad desde siempre, luchar contra su destino y fabricarse una inmortalidad esculpida a golpe de sufrimiento y heoricidad para nada, y a eso no escapan premios nobel, investigadores chiflados, futbolistas o gente como Naiala, que un dia contemplaron la historia a sus pies y tardaron el mismo tiempo que separaba la salida de la casa en llegar al plató en darse una buena ostia. Ahora amenaza con lo que les queda a todas, la portada en interviu, pero se apresura a explicarlo, dice que lo hará por más dinero que una rubia que ya posó antes por lo visto por muchos menos cuartos que ella. Menos mal.